Vestida de amarillo
abrazaba estrechamente un muñeco;
el sol llenaba la explanada;
los atlantes miraban atentos.

Seguí el camino
brincando de una baldosa a la otra
persiguiendo el olor del pasto.

Un golpe de viento me hizo levantar la cara
cerrar las ojos.
Ahí aprendí a volar

La luna salió por mi omóplato derecho:
es hora de ponerme una máscara veneciana,
tomar mi capa y carruaje,
y buscar el carnaval.

La nueva Babel, escrito en vigorosa prosa miltoniana, proponía la construcción del paraíso en América. Al contrario que otros autores sobre el tema, Dark no suponía que el paraíso fuera un lugar que pudiera descubrirse. No había mapas que pudieran llevar al hombre hasta sus costas. Más bien, su existencia estaba inmanente dentro del hombre mismo; la idea de un más allá que él pudiera crear algún día en el aquí y ahora. Porque la utopía no estaba en ninguna parte, ni siquiera, como explicaba Dark, en su "verbo". Y el hombre lograría crear ese lugar soñado únicamente construyéndolo con sus propias manos.

Paul Auster, La trilogía de Nueva York.

Tendría que terminar algunos pendientes, pero no encuentro la razón para hacerlo (cuando no se tiene la voluntad resulta muy útil echarle la culpa a la razón)