Me miro en tu sonrisa
como en un espejo.
Las líneas de tus ojos
se prolongan al infinito,
me alcanzan,
me transforman,
y la infinita tristeza de mi contemplación
es traicionada por la luz de tu sonrisa.




El segundo libro del sello Colectivo Poético Cardo se estrena mañana, sábado primero de abril, a las 6 de la tarde, cafetería La Parroquia, Pasaje del Zócalo, en Chignahuapan, Puebla. No se pueden perder a Trish saliendo al precipio, ni las palabras de Óscar Cid y Raquel Olvera, ni la laguna en la madrugada. No se lo pierdan, sé lo que les digo.

Se oye un silbido a lo lejos
¿será un tren
o un barco de vapor?
Dice: Hoy
Yo tengo un boleto en la mano
el destino en blanco
la fecha de salida: Hoy

sin número de andén

I

Se adormila el sol con la lluvia vespertina.
Sueña arcoiris.


II

Entre sueños se le escapan, jubilosas
palabras incandescentes.
Serán
por la noche
pájaros.

Tal vez lo que hace falta es inventar un nuevo lenguaje,
un lenguaje multitonal para nuestras almas multicolores;
aprenderle a la música el bemol y la octava
los ritmos sincopados.
Asumir la sinfonía que somos, que nos suena por dentro
inequívoca y clara

olvidar las palabras que aprendimos
permitirle a la belleza derretirse en la mirada
transparente
sentir sentir sentir
dejar que los acordes se apoderen de la lengua
y se pronuncien
aunque no lo comprendamos

A veces la realidad no es suficiente o hay mucha gente o está muy lejos. Tomar una pluma, en esos casos y escribir brazo para decir río ojos por vuelo Escribir nada, también silencio.

Marina

Estás de pie frente al mar.
Frente a tí cabrillea
el Caribe cerúleo,
serenísima la dilatada extensión.

De pronto
.....................salta una ola:
crespa transparencia turquesa,
melena suelta, resbalante
cuerpo del agua y de la sal volátil
esculpido en la espuma
...........................................que el peñasco
reproduce bajo tus pies.

Riscos: olas petrificadas.
Piedra y espuma: dos momentos
a distinta velocidad plasmados
de una misma pasión.

Dices:
..............Aquí
pactan lo fugaz y lo perdurable.
Como ellos somos
fundación y vacío:
como ellos, un hecho provisional,
un lance sólo...

Francisco Serrano

Abandonarse

La noche entre las sienes palpita;
de un lado a otro es lo único que queda;
raíz que se nutre de muerte
avanza en un crujir de recuerdos silenciosos:

la luz de las hojas,
la sangre mercurial del crepúsculo,
el mar y su respiración de aves,
las miradas que nos enseñaron el amor.

Mudo de pensamiento ser faro en la tormenta
y abandonarse, epifocalmente, en expansión,
abandonarse de todo sentido y contrasentido,
de la acción y la reacción de abandonarse.
La sombra inmóvil del cielo insuflará los sueños de todo lo que existe.

Nadieco

Yo conocí, siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!

Antonio Machado

Temazcal

para Cecilia y Tonatiuh

En la casa de las flores ardemos las piedras,
el agua y yo;
la obscuridad más vieja me aprisiona
me aplasta contra la tierra
pulveriza mi conciencia
en sueños
agotados
agitados.
Un lentísimo despertar
emerger desde el barro
limpia lúcida jubilosa
rosas rosas en la garganta y el pecho.
En el filo de la inconsciencia
un ratoncito asustado me asusta: me río,
el día se ríe conmigo.
Para empezar la búsqueda
para concluirla
vamos a la casa de las cuatro puertas.

I can't get no satisfaction

Eso es tener la boca llena
y querer seguir bebiendo.

Al alimón: Raquel Olvera y María Luisa Rubio

"Entiendo por Utopía la belleza irrenunciable, y aun la espada del destino de un ángel que nos conduce hacia aquello que sabemos imposible"

María Zambrano

Ser artista

Es convertir un objeto cualquier
en un objeto mágico
es convertir la desventura
la imbecilidad y la basura
en un manto luminoso
es padecer día y noche
de una enfermedad deslumbrante
es saborear el futuro
oler la inmensidad
palpar la soledad
es mirar mirar mirar mirar
es escuchar el canto de Giotto
el sollozo de Van Gogh
el grito de Picasso
el silencio de Duchamp
es desafiar a la razón
a la época
a la muerte
es acariciar mujer e hijos
como si fueran telas y pinceles
es acariciar telas y pinceles
como si fueran armas de combate
es acariciar armas de combate
como si fueran tubos de colores
es acariciar tubos de colores
como si fueran pájaros vivos
es pintar el cielo estrellado
como si fuera un basural
es pintar un basural
como si fuera el cielo estrellado
es vivir como un príncipe
siendo solamente un hombre cualquiera
es vivir como un hombre cualquiera
siendo solamente un príncipe
es jugar jugar jugar jugar
es cubrirse la cabeza de azul ultramar
es cubrirse el corazón de rojo escarlata
es jugarse la vida por una pincelada
es despertar todos los días
ante una tela vacía
es no pintar nada

(1965)

Jorge Eduardo Eielson, 1924-2006

** Descanse en paz **

Ya estoy de regreso en la escuela después de un semestre tirado por la borda, gozosa e irresponsablemente. Se acabó la pachanga y la dulce vida en las nubes. Así que habrá por aquí menos poesía y más... no sé qué. O tal vez no haya menos; es imposible sustraerse a la delicia de las palabras en cascada. Siempre me pasa eso de crearme expectativas y luego asfixiarme de frustración, como dicen algunos, al pedo. Capaz lo único que tengo que hacer es encontrarle su lugar a cada cosa: un lugar a la prosa de todos los días, otro a la poesía de todos los días y uno más a la vida de todos los días. Voy a buscar clases de malabarismo.

Por lo pronto, ayer me la pasé buscando infructuosamente dos libros en las bibliotecas de la Universidad y en las librerías del entorno, y solamente encontré uno de ellos en la Feria Internacional del Libro después de recorrer y preguntar con cara de angustia en muchos de los estands: "¿Seguro que no lo tiene? Esque lo necesito para el lunes". Patético, la verdad. Pero lo encontré y ahora estoy un libro menos intranquila para mi clase de mañana. Porque hoy repetí la experiencia: me lancé a mediodía a la Biblioteca Central, con la ubicación exacta de otros dos libros... otra vez en balde (esa expresión de mi abuela me encanta). ¿Cuántos ejemplares habrá por cada libro? ¿Avisarán los profesores a las bibliotecas de los libros que pretenden pedir en cada curso para que los escondan en la semana clave? ¡Ah, la Universidad! Qué bueno es estar de vuelta.

Para despedir este post inusualmente prosaico, excepción hecha de los primeros n meses de este blog, comparto una joya que encontré en uno de los libros que insistieron en acompañarme a casa:

DOMINGO

Me siento solo como un dedo al que le faltara mano.
El domingo es un híbrido, un animal con pies
de sábado y cabeza de lunes,
tierra de nadie que respira aburrimiento, comidas
familiares.
Es un juego de cartas donde no se arriesga, música
con sordina, sobremesa.
El domingo es anacrónico, corre despacio por miedo
al despeñadero,
al infarto del lunes, al infierno; en el domingo
los audaces se juegan más que la semana.
El domingo es un día por decreto oficial, un falso día.
El domingo amanece tarde y anochece temprano, es un
crepúsculo precoz, entre paredes, pesado.

Antonio Deltoro