Aquí conmigo, un primero de octubre, tarde líquida de sangre y agua y saliva,
aquí conmigo, en la noche de hotel y en el aliento del brandy y el café,
aquí conmigo, domesticada y sin ansias, hecha de despojos,
aquí conmigo mi soledad, materia inerte, ya sin queja y sin tremor:
con ella no escondo cartas entre la manga, no tengo cartas, no tengo mangas, estoy desnudo
con mi música, aquí conmigo, lejos del apresuramiento y de las balas,
ajeno al acoso de la cita y del teléfono, incólume tras el descendimiento a los infiernos.
Me pongo la máscara, me quito la máscara, busco otra máscara,
voy descarándome.
Perdí mi rostro y lo recojo ahora,
en esta noche de hotel, cuando mi soledad se vuelve tibia,
transparente,
y repaso sereno las agonías:
¿Adónde he quedado yo, tras tanta máscara?
Sólo el miedo permite seguirme tras el tiempo,
si bien cabe atribuirlo todo a una conjura:
¿Alfileres sobre una foto mía? ¿Un rezo? ¿Malas artes de la brujería y el halago?
Mentiras. Soy el dueño de mis dichas y mi miedo
y de unos blancos senos que ocupan cinco años de mi vida.
Y ahora, aquí conmigo ahora, en esta medianoche,
está ella silente como un gato, mi soledad llena de pasadizos
como un hormiguero abandonado.
Darío Jaramillo Agudelo
martes, diciembre 26
viernes, diciembre 22
"Estoy sola en el mundo". Y el mundo era plomizo, amarillento o negro según las horas, según los días; el mundo era un rumor triste, lejano, apagado, donde había canciones de niñas, monótonas, sin sentido; estrépito de ruedas que hacen temblar los cristales, rechinar las piedras y que se pierde a lo lejos como el gruñir de las olas rencorosas; el mundo era una contradanza del sol dando vueltas muy rápidas alrededor de la tierra, y esto eran los días; nada. La Regenta (tomo II), Leopoldo Alas "Clarín".
Meme via Hamletmaschine via Silencio Instructions: Find the nearest book. Turn to page 123. Go to the fifth sentence on the page. Copy out the next three sentences and post to your blog.
Name the book and the author, and tag three more folks.
Tagged: Azares, Lumbre Culebra, Nasty
Las mías fueron un poco más que three sentences, pero no podía dejar sin completar la imagen :)
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Las mías fueron un poco más que three sentences, pero no podía dejar sin completar la imagen :)
lunes, diciembre 18
miércoles, diciembre 13
Show me how you do it…
The Cure
The Cure
Regálame el pase de manos que hace aparecer la fuente
el movimiento de su boca
nada por aquí
Regálame pañuelos
alas
que se incendian al contacto de su aliento
Dame la trampa de las espadas
la de los dientes
la hipérbole que pronuncia su espalda al convocar la luz
Dame la concentración profunda
el instante en que suspenso
ahí
se desvanece en un suspiro.
el movimiento de su boca
nada por aquí
Regálame pañuelos
alas
que se incendian al contacto de su aliento
Dame la trampa de las espadas
la de los dientes
la hipérbole que pronuncia su espalda al convocar la luz
Dame la concentración profunda
el instante en que suspenso
ahí
se desvanece en un suspiro.
lunes, diciembre 11
Cuando la voz del locutor terminó de dar la noticia me dieron ganas de salir corriendo a contárselo a todos: Se murió Pinochet. La inexplicable alegría me llevó a recordar que no tenía yo ni medio lustro en aquel septiembre de principios de los 70 que inscribiría este nombre en la memoria de Latinoamérica. Sin embargo, casi al margen de mi formación socialista, Allende habitaba el álbum de mis héroes; antes de conocer la complejidad de la historia y después de abandonado el velo blanco y negro, a muchos kilómetros de distancia, este hombre me conmueve profundamente. Lo recuerdo arengando a una multitud sobre la necesidad de educarse, de leer; sobre la responsabilidad individual en la construcción de un país. Evoco la serenidad de su voz en el umbral de la oscuridad, vibrante, llamando con nombre y apellido al pueblo: “Le hablo al obrero, a la mujer trabajadora”. Trato de evadir mi natural romanticismo para imaginar el razonamiento que lo llevó a rechazar la huída, para ver al ser humano atrapado en un vértice y no lo logro. Una y otra vez lo escucho hablándole al futuro, alimentando con su entereza postrera los actos de tantos otros. El cálculo, si lo hubo, fue preciso.
Se murió Pinochet. Intento también imaginar sus pensamientos y descubro que en realidad no me interesan y descubro también la sinrazón de mi alegría. No se cierra ninguna puerta; más bien la historia continúa repitiéndose en el mundo con más o menos crueldad, con más o menos heroísmo. Me queda el consuelo, mezquino tal vez, de que muere requerido por la ley. Una ley tibia, se dirá, un intento más mediático que justiciero persiguiendo aquí y allá a los represores de esa época. Pienso sin embargo que los videlas, trujillos, stroessner, somozas, echeverrías nunca se imaginaron llamados a dar cuenta de sus actos y me imagino al general Augusto Pinochet acorralado en otro vértice. Eligió la cobardía moral y con ella su papel en la historia. Ayer se murió Pinochet. Presidente Salvador Allende, presente.
Se murió Pinochet. Intento también imaginar sus pensamientos y descubro que en realidad no me interesan y descubro también la sinrazón de mi alegría. No se cierra ninguna puerta; más bien la historia continúa repitiéndose en el mundo con más o menos crueldad, con más o menos heroísmo. Me queda el consuelo, mezquino tal vez, de que muere requerido por la ley. Una ley tibia, se dirá, un intento más mediático que justiciero persiguiendo aquí y allá a los represores de esa época. Pienso sin embargo que los videlas, trujillos, stroessner, somozas, echeverrías nunca se imaginaron llamados a dar cuenta de sus actos y me imagino al general Augusto Pinochet acorralado en otro vértice. Eligió la cobardía moral y con ella su papel en la historia. Ayer se murió Pinochet. Presidente Salvador Allende, presente.
lunes, diciembre 4
miércoles, noviembre 29
lunes, noviembre 27
miércoles, noviembre 22
Presentación del Calendario del Cardo Fahion Weekend
Esta es una invitación especial.
No es que el evento de mañana sea más importante que los otros, pero es sin duda un evento especial. Mañana se presenta en el Centro Cultural España el Calendario del Cardo Fashion Weekend, que es un proyecto artístico lidereado por Iván Buenader, con la participación del Colectivo Poético Cardo. El pretexto fue un fin de semana en Acapulco y a partir de ahí Iván ha convocado a una gran cantidad de artistas alrededor de este proyecto que es el Calendario: fotógrafos, videoastas, músicos, escritores, teatreros, diseñadores y un etcétera interesante. La cita es a las 7 en punto, con puntualidad europea. Va a estar, sobre todo, divertido.
El Centro Cultural España está a espaldas de la Catedral Metropolitana en el Centro. Me va a dar gusto saludarlos allá. Por favor, por favor, hagan el esfuerzo por ir.
Un abrazo.
martes, noviembre 21
La Regenta
"Así son las perspectivas de la esperanza, pensaba el Magistral; cuanto más nos acercamos al término de nuestra ambición, más distante parece el objeto deseado, porque no está en lo porvenir, sino en lo pasado; lo que vemos delante es un espejo que refleja el cuadro soñador que se queda atrás, en el lejano día del sueño..." No renunciaba a subir, a llegar cuanto más arriba pudiese, pero cada día pensaba menos en estas vaguedades de la ambición a largo plazo, propias de la juventad. Había llegado a los treinta y cinco años y la codicia del poder era más fuerte y menos idealista; se contentaba con menos pero lo quería con más fuerza, lo necesitaba más cerca; era el hambre que no espera, la sed en el desierto que abrasa y se satisface en el charco impuro sin aguardar a descubrir la fuente que está lejos en lugar desconocido.
Leopoldo Alas "Clarín"
Leopoldo Alas "Clarín"
martes, noviembre 14
El idilio salvaje (fragmento)
II
Mira el paisaje: inmensidad abajo,
inmensidad, inmensidad arriba;
en el hondo perfil, la sierra altiva
al pie minada por horrendo tajo.
Bloques gigantes que arrancó de cuajo
el terremoto, de la roca viva;
y en aquella sabana pensativa
y adusta, ni una senda ni un atajo.
Asoladora atmósfera candente
do se incrustan las águilas serenas
como clavos que se hunden lentamente.
Silencio, lobreguez pavor tremendos
que viene sólo a interrumpir apenas
el galope triunfal de los berrendos.
III
En la estepa maldita, bajo el peso
de sibilante brisa que asesina,
irgues tu talla escultural y fina
como un relieve en el confín impreso.
El viento, entre los médanos opreso,
canta como una música divina,
y finge bajo la húmeda neblina,
un infinito y solitario beso.
Vibran en el crepúsculo tus ojos,
un dardo negro de pasión y enojos
que en mi carne y mi espíritu se clava;
y destacada contra el sol muriente,
como un airón, flotando inmensamente,
tu bruna cabellera de india brava.
IV
¡Qué enferma y dolorida lontananza!
¡Qué inexorable y hosca la llanura!
Flota en todo el paisaje tal pavura
como si fuera un campo de matanza.
Y la sombra que avanza, avanza, avanza,
parece, con su trágica envoltura,
el alma ingente, plena de amargura,
de los que han de morir sin esperanza.
Y allí estamos nosotros, oprimidos
por la angustia de todas las pasiones,
bajo el peso de todos los olvidos.
En un cielo de plomo el sol ya muerto,
y en nuestros desgarrados corazones
¡El desierto, el desierto... y el desierto!
Manuel José Othón
1905
Mira el paisaje: inmensidad abajo,
inmensidad, inmensidad arriba;
en el hondo perfil, la sierra altiva
al pie minada por horrendo tajo.
Bloques gigantes que arrancó de cuajo
el terremoto, de la roca viva;
y en aquella sabana pensativa
y adusta, ni una senda ni un atajo.
Asoladora atmósfera candente
do se incrustan las águilas serenas
como clavos que se hunden lentamente.
Silencio, lobreguez pavor tremendos
que viene sólo a interrumpir apenas
el galope triunfal de los berrendos.
III
En la estepa maldita, bajo el peso
de sibilante brisa que asesina,
irgues tu talla escultural y fina
como un relieve en el confín impreso.
El viento, entre los médanos opreso,
canta como una música divina,
y finge bajo la húmeda neblina,
un infinito y solitario beso.
Vibran en el crepúsculo tus ojos,
un dardo negro de pasión y enojos
que en mi carne y mi espíritu se clava;
y destacada contra el sol muriente,
como un airón, flotando inmensamente,
tu bruna cabellera de india brava.
IV
¡Qué enferma y dolorida lontananza!
¡Qué inexorable y hosca la llanura!
Flota en todo el paisaje tal pavura
como si fuera un campo de matanza.
Y la sombra que avanza, avanza, avanza,
parece, con su trágica envoltura,
el alma ingente, plena de amargura,
de los que han de morir sin esperanza.
Y allí estamos nosotros, oprimidos
por la angustia de todas las pasiones,
bajo el peso de todos los olvidos.
En un cielo de plomo el sol ya muerto,
y en nuestros desgarrados corazones
¡El desierto, el desierto... y el desierto!
Manuel José Othón
1905
lunes, noviembre 6
miércoles, noviembre 1
Vacío. Un cuarto obscuro y una ventana que intenta iluminarlo.
Un hombre mayor, sentado sobre una silla de madera, frente a una mesa que hace juego con la silla. Encima un cenicero y un cigarro consumido desde la mitad. Una silla vacía del otro lado de la mesa, que el hombre observa, sin verla. Lo que observa es el paso del tiempo, el porvenir y lo sucedido. Observa a ella, a ellos, a aquellos, todos sentados en esa misma silla sin estarlo en ese momento, pero el hombre los ve a todos.
Un cigarro sucede a otro sin alterar más que al cenicero. Cada cigarro una vida, cada cigarro una muerte, un principio o un fin.
Tose, recuerda, parpadea, recuerda, aspira, invoca, respira, evoca.
Se acaban los cigarros, observa el cenicero, viente, treinta, cuarenta, todos ellos, todas ellas, cierra los ojos y una lágrima lo recorre por dentro. Baja la cabeza y todo se detiene.
Una puerta que se abre, una voz, una mano que se posa en su hombro y el hombre se desmorona como ceniza.
Oleg
Un hombre mayor, sentado sobre una silla de madera, frente a una mesa que hace juego con la silla. Encima un cenicero y un cigarro consumido desde la mitad. Una silla vacía del otro lado de la mesa, que el hombre observa, sin verla. Lo que observa es el paso del tiempo, el porvenir y lo sucedido. Observa a ella, a ellos, a aquellos, todos sentados en esa misma silla sin estarlo en ese momento, pero el hombre los ve a todos.
Un cigarro sucede a otro sin alterar más que al cenicero. Cada cigarro una vida, cada cigarro una muerte, un principio o un fin.
Tose, recuerda, parpadea, recuerda, aspira, invoca, respira, evoca.
Se acaban los cigarros, observa el cenicero, viente, treinta, cuarenta, todos ellos, todas ellas, cierra los ojos y una lágrima lo recorre por dentro. Baja la cabeza y todo se detiene.
Una puerta que se abre, una voz, una mano que se posa en su hombro y el hombre se desmorona como ceniza.
Oleg
lunes, octubre 30
martes, octubre 24
Soliloquio
Lloriquea señalando a la pared.
En la pared, un rectángulo trazado con prisa.
Abrázale y reconoce que
por un momento
también tú lo creíste posible.
En la pared, un rectángulo trazado con prisa.
Abrázale y reconoce que
por un momento
también tú lo creíste posible.
lunes, octubre 23
miércoles, octubre 18
lunes, octubre 16
jueves, octubre 12
El sol de los amantes
...El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre el lecho,
y en el frío, nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.
Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.
Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto....
Lêdo Ivo
* * *
De la selección de poesía de octubre, en Noctambulario.
un sol oscuro sobre el lecho,
y en el frío, nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.
Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.
Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto....
Lêdo Ivo
* * *
De la selección de poesía de octubre, en Noctambulario.
lunes, octubre 9
El hombre y lo divino
Los dioses están siempre presentes, pero no se les ve; no se dejan ver. Aun podríamos decir que una de las características de las divinidades es no dejarse ver, de lo cual se conserva el rastro en aquella pasión del alma humana que revive la larga pasión prehistórica frente a lo sagrado: el amor. El amor ha surgido en toda su fuerza frente a lo que no se deja ver, sino en raros y preciosos instantes que alcanzan, así, la categoría de manifestaciones divinas, cuando una realidad deslumbrante aparece en su brevedad, como manifestación de algo infinito.
María Zambrano
María Zambrano
miércoles, octubre 4
¿A dónde lleva esta cuerda?
¿Tú lo sabes?
¿Por qué busco una mochila roja
y muero un poco en el cigarro encendido recién por la ausencia?
¿Qué estamos haciendo, tú lo sabes?
¿En qué pensaba cuando dije hagamos, cuando dije de acuerdo
en qué pensaba?
¿Dónde cuelgo mis huesos iliacos tan sin sentido?
¿Cómo le digo a la luna no salgas que ya sin ti me estoy ahogando?
¿A dónde lleva este silencio?
¿Tú lo sabes?
¿Cómo se lleva?
¿Se diluye en las lágrimas?
¿Se diluye?
¿El silencio, lo sabes?
¿Sabes?
¿Tú lo sabes?
¿Por qué busco una mochila roja
y muero un poco en el cigarro encendido recién por la ausencia?
¿Qué estamos haciendo, tú lo sabes?
¿En qué pensaba cuando dije hagamos, cuando dije de acuerdo
en qué pensaba?
¿Dónde cuelgo mis huesos iliacos tan sin sentido?
¿Cómo le digo a la luna no salgas que ya sin ti me estoy ahogando?
¿A dónde lleva este silencio?
¿Tú lo sabes?
¿Cómo se lleva?
¿Se diluye en las lágrimas?
¿Se diluye?
¿El silencio, lo sabes?
¿Sabes?
martes, octubre 3
lunes, octubre 2
jueves, septiembre 28
Del poema frustrado
Preludio
(fragmento)
Esa palabra que jamás asoma
a tu idioma cantado de preguntas,
esa, desfalleciente,
que se hiela en el aire de tu voz,
sí, como una respiración de flautas
contra un aire de vidrio evaporada,
¡mírala, ay, tócala!
¡mírala ahora!
en esta exangüe bruma de magnolias,
en esta nimia floración de vaho
que -ensombrecido en luz el ojo agónico
y a funestos pestillos
anclado en tenue ruido de las alas-
guarda un ángel de sueño en la ventana.
¡Qué muros de cristal, amor, qué muros!
Ay ¿para qué silencios de agua?
José Gorostiza
(fragmento)
Esa palabra que jamás asoma
a tu idioma cantado de preguntas,
esa, desfalleciente,
que se hiela en el aire de tu voz,
sí, como una respiración de flautas
contra un aire de vidrio evaporada,
¡mírala, ay, tócala!
¡mírala ahora!
en esta exangüe bruma de magnolias,
en esta nimia floración de vaho
que -ensombrecido en luz el ojo agónico
y a funestos pestillos
anclado en tenue ruido de las alas-
guarda un ángel de sueño en la ventana.
¡Qué muros de cristal, amor, qué muros!
Ay ¿para qué silencios de agua?
José Gorostiza
lunes, septiembre 25
Martes de Cardo en el Cuore
Blogger sigue reacio a las fotos, así que otra vez va la invitación a pie:
Este martes 26 de septiembre, en el ciclo de lecturas de poesía de los martes, Cardo presenta a tres jovenes escritores:
Óscar Cid
Armando Ayala
Erick Bañuelos
Créanme: es para no perderse.
La cita es a las 19:00 horas, en el Café Cuore: Álvaro Obregón No. 179, entre Monterrey y Tonalá, Colonia Roma.
Allá nos vemos.
Este martes 26 de septiembre, en el ciclo de lecturas de poesía de los martes, Cardo presenta a tres jovenes escritores:
Óscar Cid
Armando Ayala
Erick Bañuelos
Créanme: es para no perderse.
La cita es a las 19:00 horas, en el Café Cuore: Álvaro Obregón No. 179, entre Monterrey y Tonalá, Colonia Roma.
Allá nos vemos.
viernes, septiembre 22
miércoles, septiembre 20
lunes, septiembre 18
Blogger se niega a subir imagenes, por lo pronto, así que les dejo aquí, de viva voz, la apretadísima agenda de martes 19 y miércoles 20 de septiembre:
Martes de Cardo en el Cuore, presenta a Tanya de Fonz y Fonz de Tanya. La cita es a las 19:00 horas en Álvaro Obregón No. 179, entre Monterrey y Tonalá, colonia Roma.
Miércoles, 17 horas. Cardo estará intercambiando experiencias con tres colectivos más, en la Celda Contemporánea de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Izazaga, Centro. Ahí se hará la Avant Premier del video del Cardo Fashion Weekend.
Miércoles (sí, el mismo) 19 horas. Presentación del libro Instantes de la llama de Araceli Mancilla en la Casa del Poeta Ramón López Velarde. Presentación conjunta de nuestro Colectivo y la editorial Almadía.
Martes de Cardo en el Cuore, presenta a Tanya de Fonz y Fonz de Tanya. La cita es a las 19:00 horas en Álvaro Obregón No. 179, entre Monterrey y Tonalá, colonia Roma.
Miércoles, 17 horas. Cardo estará intercambiando experiencias con tres colectivos más, en la Celda Contemporánea de la Universidad del Claustro de Sor Juana. Izazaga, Centro. Ahí se hará la Avant Premier del video del Cardo Fashion Weekend.
Miércoles (sí, el mismo) 19 horas. Presentación del libro Instantes de la llama de Araceli Mancilla en la Casa del Poeta Ramón López Velarde. Presentación conjunta de nuestro Colectivo y la editorial Almadía.
martes, septiembre 12
viernes, septiembre 8
Si el hombre pudiera decir lo que ama...
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda
* * *
Más poemas en la selección de poesía de septiembre, en Noctambulario.
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda
* * *
Más poemas en la selección de poesía de septiembre, en Noctambulario.
domingo, septiembre 3
viernes, septiembre 1
Para La casa de las cuatro puertas
El aire se sostiene a sí mismo
amanece tibio en la boca el vendaval
que alborota mi trenza madura
y mis coletas
como entonces cierro los ojos adelanto la nariz
abro los brazos extiendo largos los dedos
entonces deseaba volar
ahora caigo
vuelo
se sostiene
así mismo
el aire
amanece tibio en la boca el vendaval
que alborota mi trenza madura
y mis coletas
como entonces cierro los ojos adelanto la nariz
abro los brazos extiendo largos los dedos
entonces deseaba volar
ahora caigo
vuelo
se sostiene
así mismo
el aire
miércoles, agosto 30
Rompecabezas
No doy a nadie el derecho.
Adoro un trozo de trapo.
Traslado tumbas de lugar.
Traslado tumbas de lugar.
No doy a nadie el derecho.
Yo soy un tipo ridículo
A los rayos del sol,
Azote de las fuentes de soda
Yo me muero de rabia.
Yo no tengo remedio,
Mis propios pelos me acusan
En un altar de ocasión
Las máquinas no perdonan.
Me río detrás de una silla,
mi cara se llena de moscas.
Yo soy quien se expresa mal
Expresa en vistas de qué.
Yo tartamudeo,
Con el pie toco una especie de feto.
¿Para qué son estos estómagos?
¿Quién hizo esta mescolanza?
Lo mejor es hacer el indio.
Yo digo una cosa por otra.
Nicanor Parra
Adoro un trozo de trapo.
Traslado tumbas de lugar.
Traslado tumbas de lugar.
No doy a nadie el derecho.
Yo soy un tipo ridículo
A los rayos del sol,
Azote de las fuentes de soda
Yo me muero de rabia.
Yo no tengo remedio,
Mis propios pelos me acusan
En un altar de ocasión
Las máquinas no perdonan.
Me río detrás de una silla,
mi cara se llena de moscas.
Yo soy quien se expresa mal
Expresa en vistas de qué.
Yo tartamudeo,
Con el pie toco una especie de feto.
¿Para qué son estos estómagos?
¿Quién hizo esta mescolanza?
Lo mejor es hacer el indio.
Yo digo una cosa por otra.
Nicanor Parra
martes, agosto 29
lunes, agosto 28
Minas del retorno
El destino es un modo de vivir, una esperanza que súbitamente el cuerpo recuerda y no sabemos cómo es posible recordar así, sin palabras, sin pensamientos.
Carlos Montemayor
Carlos Montemayor
jueves, agosto 24
miércoles, agosto 23
FRASE LUNAR
Tu voz, hilo que desciende
y se demora
hasta la frase lunar de mi vientre.
y se demora
hasta la frase lunar de mi vientre.
Mejor es lento
mejor.......es.......lento.
mejor.......es.......lento.
Tu boca se refugia en mi cuerpo
desnudo de rumores.
Desnudo por fortuna.
Como tus manos cazadoras
que agazapan mis muslos.
desnudo de rumores.
Desnudo por fortuna.
Como tus manos cazadoras
que agazapan mis muslos.
Yo me detengo,
tú.......te.......detienes.
tú.......te.......detienes.
Y el murmullo ahora canto,
alista su nota para alzarse
como serpiente de luz azul que se quiebre
entre tus ojos oscuros.
Has mordido mi nervio
y arrastras y sueltas más hilos
de verbos que conocen mi lenguaje.
Y a punto
en.......mi punto.......abierto,
tu lengua aprende mi nuevo idioma.
Alicia Juárez
***
Esta es una probadita de lo que se lee los martes en el Cuore. Para que se animen a visitarnos.
lunes, agosto 21
miércoles, agosto 16
Ningún otro elemento es tan originariamente constituyente como el aire. El aire es una posibilidad esencial de habitabilidad de la Tierra. Ningún otro elemento es tan abierto como el aire, por eso no puede ser sensibilizado por la luz y o por la sombra, por la voz y por el silencio. El aire es por esencia abierto, sin necesidad de ninguna abertura, porque para todos los seres es inmediatamente la abertura total. Sin el aire nada sería presente. El aire es el fundamento ontológico de toda la vida, y da su connotación esencial como la poesía que, liberando la palabra de las determinaciones semánticas, permite que ella se torne poética, esto es, habitable, respirable, por su abertura originaria, indefinida, incondicionada. Desnudez, despojamiento, nulidad, vacío, pureza, transparencia, son palabras de mi poesía que surgen del aire, de su abertura total, el aire es al mismo tiempo un elemento que posibilita la presencia y su relación con la ausencia y, por su transparencia, separa y reúne lo real con lo irreal, conjugándolos e indefiniéndolos en su perspectiva abierta e ilimitada.
António Ramos Rosa
António Ramos Rosa
lunes, agosto 14
miércoles, agosto 9
Espiral
El mundo avanza en círculos, me dicen,
o es más bien que se mueve en espiral
y por tanto no avanza, se concentra
o se dispersa interminablemente,
sin un fin ni un principio, sin objeto
y sin sentido, sin porqué ni adónde.
La vida, entonces, vuelve a reencontrarse
con lo que fue su origen, su semilla,
la medida de todos sus fracasos,
el hueco donde caben nuestros miedos
y al que se ajustan nuestras esperanzas.
Y dando por supuesto que las cosas
sean así, tan crudas y tan frágiles,
dime qué hacemos tú y yo aquí parados,
soportando el embate de la nada,
el azote que nunca merecimos
o ese dardo llamado indiferencia
o mala suerte o época difícil.
Dime, aunque tengas que mentirme un poco,
que no estamos perdidos, que aún hay grietas
por las que puede entrar algún consuelo,
que esto no es otro de esos callejones
sin salida y sin luz donde espantarnos,
donde perder la fe y ganar el llanto.
Convénceme, prométeme la vida.
Amalia Bautista
***
Más poemas en la selección de poesía de agosto, en Noctambulario.
o es más bien que se mueve en espiral
y por tanto no avanza, se concentra
o se dispersa interminablemente,
sin un fin ni un principio, sin objeto
y sin sentido, sin porqué ni adónde.
La vida, entonces, vuelve a reencontrarse
con lo que fue su origen, su semilla,
la medida de todos sus fracasos,
el hueco donde caben nuestros miedos
y al que se ajustan nuestras esperanzas.
Y dando por supuesto que las cosas
sean así, tan crudas y tan frágiles,
dime qué hacemos tú y yo aquí parados,
soportando el embate de la nada,
el azote que nunca merecimos
o ese dardo llamado indiferencia
o mala suerte o época difícil.
Dime, aunque tengas que mentirme un poco,
que no estamos perdidos, que aún hay grietas
por las que puede entrar algún consuelo,
que esto no es otro de esos callejones
sin salida y sin luz donde espantarnos,
donde perder la fe y ganar el llanto.
Convénceme, prométeme la vida.
Amalia Bautista
***
Más poemas en la selección de poesía de agosto, en Noctambulario.
lunes, agosto 7
Para la última etapa del viaje
Necesito que sea, efectivamente, la última:
me urge.
Llevo, por si las moscas, batiscafo y piolet.
Soledad absoluta.
Una tonada que suene a incendio celeste
a pan de piloncillo
a fuente y a farol.
Saber que nadie me espera es fundamental.
Quiero regresar solamente si quiero.
me urge.
Llevo, por si las moscas, batiscafo y piolet.
Soledad absoluta.
Una tonada que suene a incendio celeste
a pan de piloncillo
a fuente y a farol.
Saber que nadie me espera es fundamental.
Quiero regresar solamente si quiero.
jueves, agosto 3
miércoles, agosto 2
El raudal
Yo canto como el sol,
y el sol no canta.
Yo sueño como Dios,
y Dios no sueña.
Yo, cual la tierra, muero,
y la tierra no muere, ¡pero canta!
David Rosenmann-Taub
Cuaderno de Poesía
(Taller Edición 99, 1962)
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/rosenmann/
www.poesia.com
y el sol no canta.
Yo sueño como Dios,
y Dios no sueña.
Yo, cual la tierra, muero,
y la tierra no muere, ¡pero canta!
David Rosenmann-Taub
Cuaderno de Poesía
(Taller Edición 99, 1962)
http://www.cervantesvirtual.com/bib_autor/rosenmann/
www.poesia.com
martes, agosto 1
jueves, julio 27
lunes, julio 24
miércoles, julio 19
...la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas.
Jack Kerouac
Jack Kerouac
lunes, julio 17
viernes, julio 14
Descender del automóvil, de los zapatos,
descender del apartamento, descender de la televisión
descender de la banqueta,
del pavimento,
descender de los ojos, descender del sexo,
de las plantas de los pies
descender de todos los días
descender de la tristeza y su alegría
del amor
de la indiferencia descender
descender
descender
de
la nada.
Si se tiene la fortuna de encontrarla.
descender del apartamento, descender de la televisión
descender de la banqueta,
del pavimento,
descender de los ojos, descender del sexo,
de las plantas de los pies
descender de todos los días
descender de la tristeza y su alegría
del amor
de la indiferencia descender
descender
descender
de
la nada.
Si se tiene la fortuna de encontrarla.
miércoles, julio 12
Los días van tan rápidos
Los días van tan rápidos en la corriente oscura que toda salvación
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure
en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.
Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.
Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no lo crees,
como que no lo escuchas, mi hermano, y es tu propio sollozo allá
en el fondo.
Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.
Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.
Gonzalo Rojas
* * *
Más poemas en la selección de poemas de julio, en Noctambulario
se me reduce apenas a respirar profundo para que el aire dure
en mis pulmones
una semana más, los días van tan rápidos
al invisible océano que ya no tengo sangre donde nadar seguro
y me voy convirtiendo en un pescado más, con mis espinas.
Vuelvo a mi origen, voy hacia mi origen, no me espera
nadie allá, voy corriendo a la materna hondura
donde termina el hueso, me voy a mi semilla,
porque está escrito que esto se cumpla en las estrellas
y en el pobre gusano que soy, con mis semanas
y los meses gozosos que espero todavía.
Uno está aquí y no sabe que ya no está, dan ganas de reírse
de haber entrado en este juego delirante,
pero el espejo cruel te lo descifra un día
y palideces y haces como que no lo crees,
como que no lo escuchas, mi hermano, y es tu propio sollozo allá
en el fondo.
Si eres mujer te pones la máscara más bella
para engañarte, si eres varón pones más duro
el esqueleto, pero por dentro es otra cosa,
y no hay nada, no hay nadie, sino tú mismo en esto:
así es que lo mejor es ver claro el peligro.
Estemos preparados. Quedémonos desnudos
con lo que somos, pero quememos, no pudramos
lo que somos. Ardamos. Respiremos
sin miedo. Despertemos a la gran realidad
de estar naciendo ahora, y en la última hora.
Gonzalo Rojas
* * *
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lunes, julio 10
viernes, julio 7
El bulevar de los sueños sin nombre
I
La voluntad que niega su deseo
funde pavor y límites, dibuja
una fingida red, un muro inexpugnable.
Voluntad de no ser, sin luz y a solas,
esa inquietud inscrita como un ala
bajo la ingenua morbidez
con que otro cuerpo, el mío, asume su agonía.
¿Qué otro calor posible
cuando ya no hay calor
sino el silencio frío de la noche?
¿Quién es ése que mira,
más allá del deseo de sobrevivir,
un horizonte en brumas,
como si fuese el premio a la serenidad?
Estas palabras dicen lo que nombran,
son el residuo escueto
de una quizá buscada lucidez
vuelta memoria y reflexión y
no,
nunca memoria, sino asombro, sólo
estos guijarros donde...
Infinita es la sombra para llegar a mí,
infinita la música de su silencio.
¡Cuántas palabras caen de mi boca
con la impaciencia ciega de un nublado!
Ya sé que su vacío es necesario,
como la luz que muere sobre mi ventana,
cuando el domingo empieza a anochecer.
Jenaro Talens
La voluntad que niega su deseo
funde pavor y límites, dibuja
una fingida red, un muro inexpugnable.
Voluntad de no ser, sin luz y a solas,
esa inquietud inscrita como un ala
bajo la ingenua morbidez
con que otro cuerpo, el mío, asume su agonía.
¿Qué otro calor posible
cuando ya no hay calor
sino el silencio frío de la noche?
¿Quién es ése que mira,
más allá del deseo de sobrevivir,
un horizonte en brumas,
como si fuese el premio a la serenidad?
Estas palabras dicen lo que nombran,
son el residuo escueto
de una quizá buscada lucidez
vuelta memoria y reflexión y
no,
nunca memoria, sino asombro, sólo
estos guijarros donde...
Infinita es la sombra para llegar a mí,
infinita la música de su silencio.
¡Cuántas palabras caen de mi boca
con la impaciencia ciega de un nublado!
Ya sé que su vacío es necesario,
como la luz que muere sobre mi ventana,
cuando el domingo empieza a anochecer.
Jenaro Talens
miércoles, julio 5
lunes, julio 3
sábado, julio 1
2 de julio
Rara vez, si es que alguna, he utilizado este espacio para expresar mis ideas políticas y no será este el caso, aunque es difícil separar unas cosas de otras. La elección de representantes a los poderes ejecutivo y legislativo pasan necesariamente por convicciones políticas o así debería ser. Sin embargo, en México las elecciones cada vez semejan más a campañas publicitarias en las que los candidatos se presentan como productos, como fines en sí mismos: que si habla bien, que si cómo se viste, que si sonríe... ¿Cuál ha sido su desempeño en los cargos públicos que han ocupado? ¿Cuál su labor concreta en beneficio de la sociedad? No es una discusión simple, está llena de aristas.
No obstante, es innegable el avance democrático. Yo nací en un país donde no había elecciones verdaderas, donde el candidato oficial era el presidente de facto y la campaña se reducía a negociar localmente los apoyos y las prebendas. El organismo encargado de organizar y calificar la elección dependía directamente del Ejecutivo, de la Secretaría de Gobernación: juez y parte. Nos tocó vivir el último producto de esta farsa en 1988, cuando el sistema de conteo de votos "se cayó", planteando una duda razonable en la legitimidad del triunfo del candidato oficial. Costó muchos años del trabajo de mucha gente, en alguno lugares cobró inclusive vidas humanas, la lucha por la construcción de instituciones que garantizaran el valor de cada voto, la voluntad ciudadana en las urnas. Las medidas de seguridad de las credenciales, de las boletas, de los paquetes, del conteo, representan un gasto enorme para un país con muchas carencias, pero también con una necesidad muy grande de certidumbres.
Esta sería ya una razón suficiente para participar en la elección, para salir a votar este domingo: El refrendo de la opción democrática, de la posibilidad de elegir libremente a la gente que encabezará los gobiernos federales, los locales. Esto me lleva a otro aspecto de esta discusión: la gente que encabezará el gobierno. La calidad de nuestra clase política es muy baja, el discurso político es prácticamente inexistente más allá de consignas y descalificaciones. Las causas de esto son múltiples y los efectos devastadores para el desarrollo del país. Pareciera que nosotros, la gente común, tiene poco qué hacer en ello, pero no es así. La construcción de una democracia verdadera pasa necesariamente por la construcción de ciudadanos verdaderos. No basta con salir a votar o con decidir de manera responsable, mínimamente informada, nuestro voto. Hace falta más. Hace falta exigir de nuestros gobernantes resultados concretos. ¿Quién es tu representante local, quién tu diputado? ¿Qué está haciendo el representante de tu estado al Senado? Si la democracia se reduce a un evento cada tres o seis años, nos sale muy cara. Enorme el gasto en campañas mediáticas de pastelazos y guerra de lodo, de discursos huecos, de promesas incumplibles e irresponsables. Por momentos es casi cómico, patético; un circo que se paga con nuestro dinero y así continuará si nos seguimos asumiendo como público espectador.
Valga esta reflexión personal, coja, tuerta y llena de lugares comunes, como un llamado a votar mañana. También a pensar que la próxima elección presidencial es en el 2012, pero que empieza mañana mismo. ¿Cómo asumiran los contendientes el resultado de una elección cerrada como pocas? ¿Cómo hará la opción ganadora para restañar la radicalización creada durante las campañas? ¿Qué tenemos que hacer los ciudadanos para que el futuro de nuestro país no se reescriba, no se ensaye, cada seis años? Dejar en manos de los políticos la responsabilidad de sanar un sistema enfermo de muchos años, anquilosado, mañoso, nos cuesta mucho también. Nos cuesta en dinero contante y sonante y en calidad de vida. Ellos no tienen ningún incentivo para tratar de sanarlo. Nosotros sí.
No obstante, es innegable el avance democrático. Yo nací en un país donde no había elecciones verdaderas, donde el candidato oficial era el presidente de facto y la campaña se reducía a negociar localmente los apoyos y las prebendas. El organismo encargado de organizar y calificar la elección dependía directamente del Ejecutivo, de la Secretaría de Gobernación: juez y parte. Nos tocó vivir el último producto de esta farsa en 1988, cuando el sistema de conteo de votos "se cayó", planteando una duda razonable en la legitimidad del triunfo del candidato oficial. Costó muchos años del trabajo de mucha gente, en alguno lugares cobró inclusive vidas humanas, la lucha por la construcción de instituciones que garantizaran el valor de cada voto, la voluntad ciudadana en las urnas. Las medidas de seguridad de las credenciales, de las boletas, de los paquetes, del conteo, representan un gasto enorme para un país con muchas carencias, pero también con una necesidad muy grande de certidumbres.
Esta sería ya una razón suficiente para participar en la elección, para salir a votar este domingo: El refrendo de la opción democrática, de la posibilidad de elegir libremente a la gente que encabezará los gobiernos federales, los locales. Esto me lleva a otro aspecto de esta discusión: la gente que encabezará el gobierno. La calidad de nuestra clase política es muy baja, el discurso político es prácticamente inexistente más allá de consignas y descalificaciones. Las causas de esto son múltiples y los efectos devastadores para el desarrollo del país. Pareciera que nosotros, la gente común, tiene poco qué hacer en ello, pero no es así. La construcción de una democracia verdadera pasa necesariamente por la construcción de ciudadanos verdaderos. No basta con salir a votar o con decidir de manera responsable, mínimamente informada, nuestro voto. Hace falta más. Hace falta exigir de nuestros gobernantes resultados concretos. ¿Quién es tu representante local, quién tu diputado? ¿Qué está haciendo el representante de tu estado al Senado? Si la democracia se reduce a un evento cada tres o seis años, nos sale muy cara. Enorme el gasto en campañas mediáticas de pastelazos y guerra de lodo, de discursos huecos, de promesas incumplibles e irresponsables. Por momentos es casi cómico, patético; un circo que se paga con nuestro dinero y así continuará si nos seguimos asumiendo como público espectador.
Valga esta reflexión personal, coja, tuerta y llena de lugares comunes, como un llamado a votar mañana. También a pensar que la próxima elección presidencial es en el 2012, pero que empieza mañana mismo. ¿Cómo asumiran los contendientes el resultado de una elección cerrada como pocas? ¿Cómo hará la opción ganadora para restañar la radicalización creada durante las campañas? ¿Qué tenemos que hacer los ciudadanos para que el futuro de nuestro país no se reescriba, no se ensaye, cada seis años? Dejar en manos de los políticos la responsabilidad de sanar un sistema enfermo de muchos años, anquilosado, mañoso, nos cuesta mucho también. Nos cuesta en dinero contante y sonante y en calidad de vida. Ellos no tienen ningún incentivo para tratar de sanarlo. Nosotros sí.
viernes, junio 30
miércoles, junio 28
Andante en tres tiempos
Más borroso que un velo tramado por la lluvia sobre los ojos de la lejanía,
confuso como un fardo,
errante como un médano indeciso en la tierra de nadie,
sin rasgos, sin consistencia, sin asas ni molduras,
así era tu porvenir visto desde las instantáneas rendijas del pasado.
Sin embargo detrás hay un taller que fragua sin cesar tu muestrario de máscaras.
Es un recinto que retrocede y que te absorbe exhalando el paisaje.
Allí en algún rincón están de pie tus primeras visiones,
y también las imágenes de ayer y aun los espejismos que no se condensaron,
más las ciegas legiones de fantasmas que son huecos anuncios todavía.
Entre todos imprimen un diseño secreto en las alfombras por donde pasarás,
muelen tus alimentos de mañana en el mortero de lo desconocido
y elaboran en rígidos lienzos los ropajes para tu absolución o tu condena.
Cambia, cambia de vuelo como la ráfaga del enjambre bajo la tormenta.
Un soplo habrá disuelto la reunión;
un soplo la convoca en un nuevo diseño, junto a nuevos ropajes y nuevos alimentos.
¡Qué vivero de formas al acecho de un molde desde el principio hasta el final!
Palmo a palmo, virando
de un día a otro fulgor, de una noche a otra sombra,
llegas con cada paso a ese lugar al que te remolcaron todas las corrientes:
una región de lobos o corderos donde erigir tu tienda una vez más
y volver a partir, aunque te quedes, aspirado de nuevo por la boca del viento.
Es esa la comarca, esa es la casa, esos son los rostros que veías difusos,
fraguados en el humo de la víspera,
apenas esculpidos por el aliento leproso de la niebla.
Ahora están tallados a fuego y cuchillo en la dura sustancia del presente,
una roca escindida que ahora permanece, que ya se desmorona,
que se escurre sin fin por la garganta de insaciables arenas.
Entre la oscilación y la caída, si no te deslizas hacia adelante, mueres.
Apresúrate, atrapa el petirrojo que huye, la escarcha que se disuelve en jardín.
Somételos con un ademán tan rápido que se asemeje a la quietud,
a esa trampa del tiempo solapado que se desdobla en antes y en después.
Sólo conseguirás un presagio de plumas y un resabio de hielo.
A veces, pocas veces, un modelo para los esplendores y las lágrimas de tu porvenir.
¿Y qué fue del pasado, con su carga de sábanas ajadas y de huesos roídos?
¿Es nada más que un embalaje roto,
una mano en el vidrio ceniciento a lo largo de toda la alameda?
¿O un depósito inmóvil donde se acumulan el oro y las escorias de los días?
Pliega las alas para ver.
Esa mole que llevas creciendo a tus espaldas es tu albergue vampiro.
No me hables solamente de un panteón o de algún tribunal embalsamado,
siempre en suspenso y hasta el fin del mundo.
Porque también allí cada dibujo cambia con el último trazo,
cada color se funde con el tinte de la nueva estación o la que viene,
cada calco envejece, se resquebraja y pierde su motivo en el polvo;
pero el muro en que guardas estampadas las manos de la infancia
es ese mismo muro que proyecta unas manos finales sobre los muros de tu porvenir.
¿Y acaso ayer no asoma algunas veces como marzo en septiembre y canta en la enramada?
Todo es posible cuando se desborda y rehace un recuento la memoria:
imprevistas alquimias, peldaños que chirrían, cajones clausurados y carruajes en marcha.
Sorprendente inventario en el que testimonian hasta las puertas sin abrir.
Hoy, mañana o ayer,
nunca ningún refugio donde permanecer inalterable entre la llama y el carbón.
Los oleajes se cruzan y conspiran como los visitantes en los sueños,
intercambian espumas, cáscaras, amuletos y papeles cifrados y jirones,
y todo tiempo inscribe su sentencia bajo las aguas de los otros tiempos,
mientras viajas a tumbos en tu tablón precario justo en el filo de las marejadas.
Pero hay algo, tal vez, que logró sustraerse a las maquinaciones de los años,
algo que estaba fuera de la fugacidad, la duración y la mudanza.
Guarda, guarda esa prenda invulnerable que cobraste al pasar
y que llevas oculta como un ladrón furtivo desdel el comienzo hasta el futuro.
Estandarte o sortija, perla, grano de sal o escapulario,
describe una parábola de brasas a medida que te aproximas, que llegas, que te alejas:
tu credencial de amor en la noche cerrada.
Olga Orozco
confuso como un fardo,
errante como un médano indeciso en la tierra de nadie,
sin rasgos, sin consistencia, sin asas ni molduras,
así era tu porvenir visto desde las instantáneas rendijas del pasado.
Sin embargo detrás hay un taller que fragua sin cesar tu muestrario de máscaras.
Es un recinto que retrocede y que te absorbe exhalando el paisaje.
Allí en algún rincón están de pie tus primeras visiones,
y también las imágenes de ayer y aun los espejismos que no se condensaron,
más las ciegas legiones de fantasmas que son huecos anuncios todavía.
Entre todos imprimen un diseño secreto en las alfombras por donde pasarás,
muelen tus alimentos de mañana en el mortero de lo desconocido
y elaboran en rígidos lienzos los ropajes para tu absolución o tu condena.
Cambia, cambia de vuelo como la ráfaga del enjambre bajo la tormenta.
Un soplo habrá disuelto la reunión;
un soplo la convoca en un nuevo diseño, junto a nuevos ropajes y nuevos alimentos.
¡Qué vivero de formas al acecho de un molde desde el principio hasta el final!
Palmo a palmo, virando
de un día a otro fulgor, de una noche a otra sombra,
llegas con cada paso a ese lugar al que te remolcaron todas las corrientes:
una región de lobos o corderos donde erigir tu tienda una vez más
y volver a partir, aunque te quedes, aspirado de nuevo por la boca del viento.
Es esa la comarca, esa es la casa, esos son los rostros que veías difusos,
fraguados en el humo de la víspera,
apenas esculpidos por el aliento leproso de la niebla.
Ahora están tallados a fuego y cuchillo en la dura sustancia del presente,
una roca escindida que ahora permanece, que ya se desmorona,
que se escurre sin fin por la garganta de insaciables arenas.
Entre la oscilación y la caída, si no te deslizas hacia adelante, mueres.
Apresúrate, atrapa el petirrojo que huye, la escarcha que se disuelve en jardín.
Somételos con un ademán tan rápido que se asemeje a la quietud,
a esa trampa del tiempo solapado que se desdobla en antes y en después.
Sólo conseguirás un presagio de plumas y un resabio de hielo.
A veces, pocas veces, un modelo para los esplendores y las lágrimas de tu porvenir.
¿Y qué fue del pasado, con su carga de sábanas ajadas y de huesos roídos?
¿Es nada más que un embalaje roto,
una mano en el vidrio ceniciento a lo largo de toda la alameda?
¿O un depósito inmóvil donde se acumulan el oro y las escorias de los días?
Pliega las alas para ver.
Esa mole que llevas creciendo a tus espaldas es tu albergue vampiro.
No me hables solamente de un panteón o de algún tribunal embalsamado,
siempre en suspenso y hasta el fin del mundo.
Porque también allí cada dibujo cambia con el último trazo,
cada color se funde con el tinte de la nueva estación o la que viene,
cada calco envejece, se resquebraja y pierde su motivo en el polvo;
pero el muro en que guardas estampadas las manos de la infancia
es ese mismo muro que proyecta unas manos finales sobre los muros de tu porvenir.
¿Y acaso ayer no asoma algunas veces como marzo en septiembre y canta en la enramada?
Todo es posible cuando se desborda y rehace un recuento la memoria:
imprevistas alquimias, peldaños que chirrían, cajones clausurados y carruajes en marcha.
Sorprendente inventario en el que testimonian hasta las puertas sin abrir.
Hoy, mañana o ayer,
nunca ningún refugio donde permanecer inalterable entre la llama y el carbón.
Los oleajes se cruzan y conspiran como los visitantes en los sueños,
intercambian espumas, cáscaras, amuletos y papeles cifrados y jirones,
y todo tiempo inscribe su sentencia bajo las aguas de los otros tiempos,
mientras viajas a tumbos en tu tablón precario justo en el filo de las marejadas.
Pero hay algo, tal vez, que logró sustraerse a las maquinaciones de los años,
algo que estaba fuera de la fugacidad, la duración y la mudanza.
Guarda, guarda esa prenda invulnerable que cobraste al pasar
y que llevas oculta como un ladrón furtivo desdel el comienzo hasta el futuro.
Estandarte o sortija, perla, grano de sal o escapulario,
describe una parábola de brasas a medida que te aproximas, que llegas, que te alejas:
tu credencial de amor en la noche cerrada.
Olga Orozco
lunes, junio 26
miércoles, junio 21
La muerte masticó tus carcajadas;
te aplastó el corazón
traicionera
en el desmayo de un párpado
Supiste de inmediato que te morías
como lo sabías todo
escuchando la marcha de las nubes
siguiendo a los insectos
soñando.
¿Qué sentiste? ¿Cuáles fueron tus palabras?
Serenas tuvieron que ser,
brisa marina.
Te visito seguido, te sigo pidiendo cosas;
te encuentro en el espejo con frecuencia
en mi historia y en los sueños.
Te pregunto qué hacer
me pregunto cómo harías
incansable mariquita manos de colibrí.
Sonreiría, me digo, seguro sonreiría
con sus dientes cotiledón.
Tendrías que levantarte a mirar tu rayo de luz en las nietas
y antes de morirte de alegría visitar la casa sin tus rosas
poner una caja de música en mi almohada
acunar en tus brazos a la hermana
mayor desde pequeña
colgar soles en nuestras ventanas
que nos quedamos tan lluvia cuando te fuiste.
Te haría rabiar otra vez para escucharte decirme cabrona
te mostraría mis cuadernos te presentaría a mi hijo
comerías tus recetas
Tal vez no te extrañara mirarme escribirte, toda lágrimas y mocos;
prepararías un té, me contarías, pausada, tu día
y yo terminaría despepitándolo todo entre tus brazos
y nos reiríamos y me mandarías a tirar tantos pañuelos a la basura.
Vengo aquí seguido
en silencio
a preguntarme cómo habría sido la vida.
Veinte años me llevó pronunciar tu muerte, madre.
te aplastó el corazón
traicionera
en el desmayo de un párpado
Supiste de inmediato que te morías
como lo sabías todo
escuchando la marcha de las nubes
siguiendo a los insectos
soñando.
¿Qué sentiste? ¿Cuáles fueron tus palabras?
Serenas tuvieron que ser,
brisa marina.
Te visito seguido, te sigo pidiendo cosas;
te encuentro en el espejo con frecuencia
en mi historia y en los sueños.
Te pregunto qué hacer
me pregunto cómo harías
incansable mariquita manos de colibrí.
Sonreiría, me digo, seguro sonreiría
con sus dientes cotiledón.
Tendrías que levantarte a mirar tu rayo de luz en las nietas
y antes de morirte de alegría visitar la casa sin tus rosas
poner una caja de música en mi almohada
acunar en tus brazos a la hermana
mayor desde pequeña
colgar soles en nuestras ventanas
que nos quedamos tan lluvia cuando te fuiste.
Te haría rabiar otra vez para escucharte decirme cabrona
te mostraría mis cuadernos te presentaría a mi hijo
comerías tus recetas
Tal vez no te extrañara mirarme escribirte, toda lágrimas y mocos;
prepararías un té, me contarías, pausada, tu día
y yo terminaría despepitándolo todo entre tus brazos
y nos reiríamos y me mandarías a tirar tantos pañuelos a la basura.
Vengo aquí seguido
en silencio
a preguntarme cómo habría sido la vida.
Veinte años me llevó pronunciar tu muerte, madre.
martes, junio 20
domingo, junio 18
Her Kind
I have gone out, a possessed witch,
haunting the black air, braver at night;
dreaming evil, I have done my hitch
over de plain houses, light by light:
lonely thing, twelve-fingered, out of mind.
A woman like that is not a woman, quite.
I have been her kind.
I have found the warm caves in the woods,
filled them with skillets, carvings, shelves,
closets, silks, innumerable goods;
fixed the suppers for the worms and the elves:
whining, rearranging the disaligned.
A woman like that is misunderstood.
I have been her kind.
I have ridden in your cart, driver,
waved my nude arms at villages going by,
learning the last bright routes, survivor
where your flames still bite my thigh
and my ribs crack where your wheels wind.
A woman like that is not ashamed to die.
I have been her kind.
Anne Sexton
De ésas
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena de los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Traducción de Michelle René en http://www.mujerpalabra.net/conoce_a/pages/anne_sexton.htm
haunting the black air, braver at night;
dreaming evil, I have done my hitch
over de plain houses, light by light:
lonely thing, twelve-fingered, out of mind.
A woman like that is not a woman, quite.
I have been her kind.
I have found the warm caves in the woods,
filled them with skillets, carvings, shelves,
closets, silks, innumerable goods;
fixed the suppers for the worms and the elves:
whining, rearranging the disaligned.
A woman like that is misunderstood.
I have been her kind.
I have ridden in your cart, driver,
waved my nude arms at villages going by,
learning the last bright routes, survivor
where your flames still bite my thigh
and my ribs crack where your wheels wind.
A woman like that is not ashamed to die.
I have been her kind.
Anne Sexton
De ésas
He salido al mundo, una bruja poseída,
rondando el aire negro, más valiente por ello;
soñando el mal, he sobrevolado
las casas planas, de luz en luz:
pobre solitaria, con mis 12 dedos, enajenada.
Una mujer así no es una mujer, lo sé.
Yo he sido de ésas.
He encontrado las cuevas tibias del bosque,
las he llenado de sartenes, tallas, estantes,
de armarios, sedas, de incontables bienes;
he preparado la cena de los gusanos y los elfos:
llorando, aullando, ordenando lo que estaba mal.
A una mujer así no se la comprende.
Yo he sido de ésas.
He viajado contigo, carretero, saludando
con los brazos desnudos a los pueblos que pasaban,
aprendiéndome las últimas rutas de la claridad, superviviente
allí donde tus llamas aún muerden mis muslos
y crujen mis costillas bajo la presión de tu carreta.
Una mujer así no se avergüenza de morir.
Yo he sido de ésas.
Traducción de Michelle René en http://www.mujerpalabra.net/conoce_a/pages/anne_sexton.htm
viernes, junio 16
Filosofía y poesía
El filósofo quiere lo uno, porque lo quiere todo, hemos dicho. Y el poeta no quiere propiamente todo, porque teme que en este todo no esté en efecto cada una de las cosas y sus matices; el poeta quiere una, cada una de las cosas sin restricción, sin abstracción ni renuncia alguna. Quiere un todo desde el cual se posea cada cosa, mas no entendiendo por cosa esa unidad hecha de sustracciones. La cosa del poeta no es jamás la cosa conceptual del pensamiento, sino la cosa completísima y real, la cosa fantasmagórica y soñada, la inventada, la que hubo y la que no habrá jamás. Quiere la realidad, pero la realidad poética no es sólo la que hay, la que es; sino la que no es; abarca el ser y el no ser en admirable justicia caritativa, pues todo, todo tiene derecho a ser hasta lo que no ha podido ser jamás. El poeta saca de la humillación del no ser a lo que en él gime, saca de la nada a la nada misma y le da nombre y rostro. El poeta no se afana para que de las cosas que hay, unas sean y otras no lleguen a este privilegio, sino que trabaja para que todo lo que hay y lo que no hay, llegue a ser. El poeta no teme a la nada.
María Zambrano
María Zambrano
miércoles, junio 14
Presentación
martes, junio 13
Debería desarmarlo todo
todo todo hasta los fundamentos
Limpiar enderezar limar cada una de las partes
Que aprendan las velas a tenderse
los mástiles a sostener cacerolas
las amarras zumbarían entre dos pares de manecitas
y el ancla giralda giraría
Harían los maderos caballitos
cercas armarios fuego
Tendría después que rearmarlo todo
los fundamentos
inclusive
volver al mar
Tal vez entonces supiera
finalmente
navegar
todo todo hasta los fundamentos
Limpiar enderezar limar cada una de las partes
Que aprendan las velas a tenderse
los mástiles a sostener cacerolas
las amarras zumbarían entre dos pares de manecitas
y el ancla giralda giraría
Harían los maderos caballitos
cercas armarios fuego
Tendría después que rearmarlo todo
los fundamentos
inclusive
volver al mar
Tal vez entonces supiera
finalmente
navegar
sábado, junio 10
jueves, junio 8
Presencia
¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?
¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.
No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,
ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.
José Emilio Pacheco
* * *
De la selección de poemas de junio, en Noctambulario.
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?
¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.
No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,
ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.
José Emilio Pacheco
* * *
De la selección de poemas de junio, en Noctambulario.
martes, junio 6
Plenitud
Separarse
separarse de sí mismo;
agarrar una parte por el bosque
y que otra espere en casa
y se emborrache.
separarse de sí mismo;
agarrar una parte por el bosque
y que otra espere en casa
y se emborrache.
lunes, junio 5
Deseos
Que se tutee con la felicidad
que reconozca su instinto
que lo siga
que juegue a las canicas
que sepa elegir
que sepa dejarse elegir
que aprenda a navegar
también a pescar
que no olvide las estrellas
que tenga mucho sueños
que los recuerde siempre
que se platique mucho
que nunca se preocupe por las arrugas
que se haga amiga de los pájaros
y de las musas
que sepa hallar el equilibrio
y perderlo
Que no le tema al silencio
que no le falten las palabras.
que reconozca su instinto
que lo siga
que juegue a las canicas
que sepa elegir
que sepa dejarse elegir
que aprenda a navegar
también a pescar
que no olvide las estrellas
que tenga mucho sueños
que los recuerde siempre
que se platique mucho
que nunca se preocupe por las arrugas
que se haga amiga de los pájaros
y de las musas
que sepa hallar el equilibrio
y perderlo
Que no le tema al silencio
que no le falten las palabras.
viernes, junio 2
No creo en las coincidencias pero me encantan. Por eso cuando pasé por el cafecito donde tocaban jazz, justo ahora que leía a los beats, no dudé en entrar. Expresso cortado doble y un vaso con agua y las notas sucediéndose, cascada, surtidor. Afuera el trajín de siempre: la gente yendo y viniendo, las banquetas marcando el ritmo; una locomotora dorada recorría empeñosa su elipse, una y otra vez, vigía de la curvatura, hasta que pasó la camioneta de la Delegación. Pude haber permanecido ahí días enteros hasta mirar la cantera barroca transformarse en nubes y los cuadros de tezontle en campos roturados, como en los cuadros de Velázquez; las puertas en calles y bocacalles, el tachonado en fuentes... Pude haber esperado la lluvia y subirme al arcoiris que le crece a la Catedral en la cabeza. Pero no llovió y una señora la emprendía a mordidas con la luna llena, escarlata jicaleta encaramada en un palito y yo no lo sabía, pero las cartas de Owen y una edición estupenda de Humberto Ak'abal me esperaban, polvorientas, en las librerías de viejo. Me gusta el Centro Histórico, es irremediable. En tardes como ésta me da la impresión de encontrar ahí una parte mía que me gusta y que me acompaña durante días.
jueves, junio 1
Concurso de Poesía Cardo 2006
Antecedentes
El Colectivo Poético Cardo es una organización cultural independiente que inicia labores en 1999, a partir de un taller de percepción poética, coordinado por la poeta mexicana Raquel Olvera. Conscientes de la importancia primordial del arte en la sociedad, ha buscado el encuentro de diversas expresiones artísticas, organizando exposiciones multidisciplinarias tanto en México como en el extranjero. Ha incursionado en labores de edición, publicando los primeros trabajos de los integrantes en colecciones artesanales y en 2005 publica su primera antología poética “Cardo. Cinco años. Poesía”. Esta experiencia lleva al Colectivo a emprender la creación de su propio sello editorial, autogestivo, que tiene ya en circulación sus cinco primeros títulos de poesía. Conscientes de la dificultad que entraña la publicación para escritores nóveles, por un lado, y por el otro interesados en reunir experiencias literarias de distintas latitudes, el Colectivo Poético Cardo emprende la organización de un concurso de poesía hispanoamericana, con las siguientes
BASES DE PARTICIPACION:
El Colectivo Poético Cardo se reserva el derecho a dirimir, con la participación del jurado, cualquier asunto no especificado en estas Bases, así como a declarar desierto el presente Concurso de Poesía.
El Colectivo Poético Cardo es una organización cultural independiente que inicia labores en 1999, a partir de un taller de percepción poética, coordinado por la poeta mexicana Raquel Olvera. Conscientes de la importancia primordial del arte en la sociedad, ha buscado el encuentro de diversas expresiones artísticas, organizando exposiciones multidisciplinarias tanto en México como en el extranjero. Ha incursionado en labores de edición, publicando los primeros trabajos de los integrantes en colecciones artesanales y en 2005 publica su primera antología poética “Cardo. Cinco años. Poesía”. Esta experiencia lleva al Colectivo a emprender la creación de su propio sello editorial, autogestivo, que tiene ya en circulación sus cinco primeros títulos de poesía. Conscientes de la dificultad que entraña la publicación para escritores nóveles, por un lado, y por el otro interesados en reunir experiencias literarias de distintas latitudes, el Colectivo Poético Cardo emprende la organización de un concurso de poesía hispanoamericana, con las siguientes
BASES DE PARTICIPACION:
- Puede participar cualquier escritor de poesía en español, con un mínimo de 10 cuartillas y máximo de 15. Los integrantes del Colectivo Poético Cardo no podrán participar en este concurso.
- Los participantes deben enviar su trabajo vía correo electrónico, indicando en el asunto “Concurso de Poesía Colectivo Poético Cardo 2006”, a la dirección electrónica concurso.poesia.cardo2006@gmail.com, firmado con un seudónimo. En otro correo deben enviar sus datos personales (nombre completo, edad, ciudad de residencia, país y teléfono).
- Los jueces serán elegidos por el Colectivo y sus nombres dados a conocer con la publicación del fallo, que se hará en la bitácora del Colectivo (www.colectivopoeticocardo.blogspot.com).
- El jurado elegirá tres primeros lugares, cuyos trabajos serán publicados en un número especial de la Colección Cardo. Cada uno de los ganadores recibirá 30 libros.
- La fecha límite de entrega de los trabajos es el 30 de septiembre de 2006 y el fallo se dará a conocer el 31 de octubre del mismo año. La fecha de publicación del libro no será posterior a febrero de 2007.
El Colectivo Poético Cardo se reserva el derecho a dirimir, con la participación del jurado, cualquier asunto no especificado en estas Bases, así como a declarar desierto el presente Concurso de Poesía.
miércoles, mayo 31
...quiero hacer poemas y me salen cartas...
cartas inexistentes
pues remitente y destinatario sueñan que escriben
¿qué hacer con estas palabras que no fueron nunca voz
y no serán
jamás
tinta?
cartas que no existen
y tal vez se hicieran poemas
si alguno
....................................destinatario o remitente
despertara.
viernes, mayo 26
21
.....Heaven
.................was only half as far that
night
at the poetry recital
........................listening to the burnt
phrases
When I heard the poet have
....................................a rhyming
erection
...............then look away with a
..............................................lost look
..........'Every animal' he said at last
..........'After intercourse is sad'
..........But the back-row lovers
.....................................looked oblivious
......................and glad
Lawrence Ferlinghetti
El paraíso estaba sólo a medio camino
...............aquella noche
durante aquella lectura de poesía donde
...............yo escuchaba
las frases quemadas del poeta con su
...............rítmica erección
y luego él miró con la mirada
...............perdida
"Después del intercambio" dijo "cada
...............animal se pone triste"
Pero los amantes de la última fila
...............parecían absortos
...............y muy felices.
.................was only half as far that
night
at the poetry recital
........................listening to the burnt
phrases
When I heard the poet have
....................................a rhyming
erection
...............then look away with a
..............................................lost look
..........'Every animal' he said at last
..........'After intercourse is sad'
..........But the back-row lovers
.....................................looked oblivious
......................and glad
Lawrence Ferlinghetti
El paraíso estaba sólo a medio camino
...............aquella noche
durante aquella lectura de poesía donde
...............yo escuchaba
las frases quemadas del poeta con su
...............rítmica erección
y luego él miró con la mirada
...............perdida
"Después del intercambio" dijo "cada
...............animal se pone triste"
Pero los amantes de la última fila
...............parecían absortos
...............y muy felices.
miércoles, mayo 24
Robert Davidson
Crecí espiritualmente nutriéndome del alma de la gente.
Si veía un alma fuerte
la hería en su orgullo y devoraba su fuerza.
Los refugios de la amistad conocían mi astucia,
porque cuando podía robar a un amigo lo hacía.
Y toda vez que lograba ensanchar mi poder
socavando una ambición, lo hacía,
así calmaba la propia.
Y triunfar sobre las otras almas,
sólo para afirmar y demostrar mi fuerza superior
era para mí un placer,
el agudo regocijo de la gimnasia del alma.
Devorando almas hubiera podido vivir eternamente.
Pero sus indigestas sobras me provocaron una nefritis mortal,
con terrores, desasosiegos, depresiones,
odio, suspicacia, visiones perturbadoras.
Al fin me desplomé con un alarido.
Recordad a la bellota;
no devora a las otras bellotas.
Edgar Lee Masters
(traducción de A. Girri)
Si veía un alma fuerte
la hería en su orgullo y devoraba su fuerza.
Los refugios de la amistad conocían mi astucia,
porque cuando podía robar a un amigo lo hacía.
Y toda vez que lograba ensanchar mi poder
socavando una ambición, lo hacía,
así calmaba la propia.
Y triunfar sobre las otras almas,
sólo para afirmar y demostrar mi fuerza superior
era para mí un placer,
el agudo regocijo de la gimnasia del alma.
Devorando almas hubiera podido vivir eternamente.
Pero sus indigestas sobras me provocaron una nefritis mortal,
con terrores, desasosiegos, depresiones,
odio, suspicacia, visiones perturbadoras.
Al fin me desplomé con un alarido.
Recordad a la bellota;
no devora a las otras bellotas.
Edgar Lee Masters
(traducción de A. Girri)
lunes, mayo 22
A veces da la vida tan a manos llenas
y no hay más que sentarse a llorar.
Llorar por los perros
por la cocina en orden
por el estudio ocupado
los ceniceros llenos
por el niño jugando en la computadora todo el día
por el beso de la mañana
por el de la noche
Llorar por la maceta que florece en la ventana
por la piyama tibia
por la falta de goteras.
A veces la vida te da tan a manos llenas…
y no puedes más que sentarte a llorar.
y no hay más que sentarse a llorar.
Llorar por los perros
por la cocina en orden
por el estudio ocupado
los ceniceros llenos
por el niño jugando en la computadora todo el día
por el beso de la mañana
por el de la noche
Llorar por la maceta que florece en la ventana
por la piyama tibia
por la falta de goteras.
A veces la vida te da tan a manos llenas…
y no puedes más que sentarte a llorar.
jueves, mayo 18
lunes, mayo 15
Tres libros tres
Mañana es el día. No se presentan uno, ni dos, sino TRES. Tres libros del sello Colectivo Poético Cardo, los tres primeros y qué primeros: Raquel, Trish e Yvonne. El noveno río, La salida al abismo y Certezas Equívocas. No se lo pueden perder. Si se perdieron el resto de las presentaciones de Cardo, con ésta se ponen al corriente; luego no se anden lamentando. Martes 16 de mayo, 19:00 horas. Casa del Poeta Ramón López Velarde (Álvaro Obregón No. 73, Col. Roma).
Ahí nos vemos.
viernes, mayo 12
Romance del alimón
Plantemos, perennifolio
un árbol, por la mañana.
Tú te encargarás del tronco
y yo me iré por las ramas.
En tu tronco mis raíces
y por mis ramas tu savia.
Que en el follaje mis aves
canten tus adivinanzas.
Plantemos un árbol grande;
que sus frutos sean palabras.
un árbol, por la mañana.
Tú te encargarás del tronco
y yo me iré por las ramas.
En tu tronco mis raíces
y por mis ramas tu savia.
Que en el follaje mis aves
canten tus adivinanzas.
Plantemos un árbol grande;
que sus frutos sean palabras.
jueves, mayo 11
martes, mayo 9
Ama al cisne salvaje
Ama tus ojos que pueden ver,
tu mente que puede oír la música,
el trueno de las alas,
ama al cisne salvaje.
Robinsons Jeffers
tu mente que puede oír la música,
el trueno de las alas,
ama al cisne salvaje.
Robinsons Jeffers
No intentes posar tus manos sobre su inocente
cuello (hasta la más suave caricia le parecería el
brutal manejo del vértigo).
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en la mitad de la noche).
No remuevas el agua de la laguna no respires.
Para ser tuyo tendría que morir.
Confórmate con su salvaje lejanía
con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza escóndete entre la hierba).
No rompas el hechizo de esta tarde de verano.
Trágate tu amor imposible.
Ámalo libre.
Ama el modo en que ignora que tú existes.
Ama al cisne salvaje.
Luis Rogelio Nogueras
lunes, mayo 8
Alabanza para un color
El amarillo origina las papayas y su pulpa
el amarillo perforable.
Al mediodía, a las abejas, su dulce aguijón y la miel.
Todos los huevos y su núcleo, el óvulo.
Éste, dentro, el minúsculo.
De la negrura de las vísceras ciegas,
amarillo y caliente, el minúsculo punto,
el grano luminoso.
Se distiende y ablanda en bateas
la luz pura de su nombre,
el color tropicordioso.
Enciende el celo,
es una flauta encantada,
Un oboe en Bach.
El amarillo engendra.
Adélia Prado
* * *
De la selección de poesía de mayo, en Noctambulario.
el amarillo perforable.
Al mediodía, a las abejas, su dulce aguijón y la miel.
Todos los huevos y su núcleo, el óvulo.
Éste, dentro, el minúsculo.
De la negrura de las vísceras ciegas,
amarillo y caliente, el minúsculo punto,
el grano luminoso.
Se distiende y ablanda en bateas
la luz pura de su nombre,
el color tropicordioso.
Enciende el celo,
es una flauta encantada,
Un oboe en Bach.
El amarillo engendra.
Adélia Prado
* * *
De la selección de poesía de mayo, en Noctambulario.
jueves, mayo 4
martes, mayo 2
domingo, abril 30
Aniversario
Lo-que-serA cumplió ayer un año, pero andaba yo con muchas ocupaciones para venir a darle un abrazo. Me fui a caminar por el otro centro histórico, el que no es territorio Telcel, tan desconocido para mí el 29 de abril del año pasado y tan entrañable ahora, con sus retablos barrocos, sus iglesias que se caen a pedazos, sus tlacoyos, sus cantinas viejas, sus ventanas polvosas, sus parques llenos con tendederos. Caminata, plática y café: excelente combinación. La tarde fue de a pie también, aunque con otro matiz: el Cardo Fashion Weekend nos tuvo dando vueltas desde el Zócalo hasta el mercado Sonora durante tres o cuatro horas, comprando cuanta cosa se nos cruzaba en el camino (esta vez prescindiré de las enumeraciones que tanto me gustan, aunque la mercancía da bastante bien, para no arruinar la sorpresa de las fotos). Y luego, Madredeus en el Zócalo con su Amor Infinito... la música maravillosa de estos lusitanos que le cantaron a su ciudad desde nuestra ciudad y aunque hacía rato que había dejado de llover, terminé con la cara empapada. Y la saudade se lleva tan bien con el Centro que esta vez lo emprendí sobre Madero hasta Balderas, rumbo a la casa de Ninett, con un sentimiento tal que no obstante ser altas horas de la noche, caminando pasé por el trago y me fui caminando al depa de Ninett para cerrar con broche de oro, entre anuncio de actividades y nuevos proyectos, con viejos y nuevos amigos, el día del cumpleaños de Lo-que-serA.
Gracias a todos por sus visitas, los que comentan y los que no. Gracias, porque se puede estar cerca de lejos y conversar en silencio.
Gracias a todos por sus visitas, los que comentan y los que no. Gracias, porque se puede estar cerca de lejos y conversar en silencio.
miércoles, abril 26
martes, abril 25
Invitación
Oráculo y Rusticatio
festejando su quinto aniversario
invitan a la lectura de poesía
Nicolás Alberte (Uruguay)
Elma Murrugarra (Perú)
Alejandro Tarrab
Jessica Díaz
Santiago Matías
Josué Vega
Daniela Ramos Cardoso
Habrá vino de horror
Miércoles 26 de abril 2005, 20:00 hrs / Café Cuore
Av. Álvaro Obregón 179, casi esquina con Insurgentes
5208-5567
festejando su quinto aniversario
invitan a la lectura de poesía
Nicolás Alberte (Uruguay)
Elma Murrugarra (Perú)
Alejandro Tarrab
Jessica Díaz
Santiago Matías
Josué Vega
Daniela Ramos Cardoso
Habrá vino de horror
Miércoles 26 de abril 2005, 20:00 hrs / Café Cuore
Av. Álvaro Obregón 179, casi esquina con Insurgentes
5208-5567
domingo, abril 23
Lo que hay que hacer
Buscar un lugar pequeñito
con un patio de sol diminuto
una higuera y un naranjo
donde quepan el silencio
mi lengua titubeante
y el arsenal maestro
que bombardea la piel
lunar.
Claustro.
Escribirlo todo a dos manos
emprender un vuelo rasante
golondrino.
Soñar
insomne
la hora que discurre por su cuenta
y quedarse
quedarse siempre
con la mañana.
con un patio de sol diminuto
una higuera y un naranjo
donde quepan el silencio
mi lengua titubeante
y el arsenal maestro
que bombardea la piel
lunar.
Claustro.
Escribirlo todo a dos manos
emprender un vuelo rasante
golondrino.
Soñar
insomne
la hora que discurre por su cuenta
y quedarse
quedarse siempre
con la mañana.
miércoles, abril 19
La delicia del viento en la cara es una desgracia para los barcos
que prefieren el frescor en sus grandes nucas
en sus albas trenzas.
Si la frente cabecea habrá que hacer amplias maniobras
avanzar de costado y en el extremo virar el timón casi en redondo
bordando diagonales encontradas.
Esto, por supuesto, si marineros en embarcación a vela…
que es como usualmente navegamos
por la vida.
que prefieren el frescor en sus grandes nucas
en sus albas trenzas.
Si la frente cabecea habrá que hacer amplias maniobras
avanzar de costado y en el extremo virar el timón casi en redondo
bordando diagonales encontradas.
Esto, por supuesto, si marineros en embarcación a vela…
que es como usualmente navegamos
por la vida.
martes, abril 18
sábado, abril 15
jueves, abril 13
Plenilunio
Me siembra ballestas en la sangre
me achica la mirada
me enturbia el oxígeno
me alborota los cadáveres
manumite los lagrimales
emborrona mis razones
abate mis coyunturas
asola los apetitos
me duermevela
me achica la mirada
me enturbia el oxígeno
me alborota los cadáveres
manumite los lagrimales
emborrona mis razones
abate mis coyunturas
asola los apetitos
me duermevela
miércoles, abril 12
Felicidades
Códigos Urbanos ha ganado una distinción a Sitio Muy Interesante en el Open Directory Project (DMOZ) de Netscape patrocinado por America Online Search (AOL).
La mención lo distingue en la categoría de Revistas en Medios y Noticias de México.
Felicidades, pues, al equipo editorial de Códigos Urbanos.
La mención lo distingue en la categoría de Revistas en Medios y Noticias de México.
Felicidades, pues, al equipo editorial de Códigos Urbanos.
domingo, abril 9
sábado, abril 8
viernes, abril 7
Segador
El segador, con pausas de música,
segaba la tarde.
Su hoz es tan fina,
que siega las dulces espigas y siega la tarde.
Segador que en dorados niveles camina
con su ruido afilado,
derrotando las finas alturas de oro
echa abajo también el ocaso.
Segaba las claras espigas.
Su pausa era música.
Su sombra alargaba la tarde.
En los ojos traía un lucero
que a veces
brincaba por todo el paisaje.
La hoz afilada tan fino
segaba lo mismo
la espiga que el último sol de la tarde.
Carlos Pellicer
segaba la tarde.
Su hoz es tan fina,
que siega las dulces espigas y siega la tarde.
Segador que en dorados niveles camina
con su ruido afilado,
derrotando las finas alturas de oro
echa abajo también el ocaso.
Segaba las claras espigas.
Su pausa era música.
Su sombra alargaba la tarde.
En los ojos traía un lucero
que a veces
brincaba por todo el paisaje.
La hoz afilada tan fino
segaba lo mismo
la espiga que el último sol de la tarde.
Carlos Pellicer
martes, abril 4
The night
Boca arriba, el rectángulo del patio
es una piscina llena de cielo.
Dan ganas de lanzarse
en ella para nadar con la luna.
La luna que parece como un barco
entre las palmas de la datilera,
iluminando los muros azules
de tan blancos, la ropa
olvidada al azar en una silla,
los higos de la cesta,
y los cuerpos tendidos en la alfombra.
En el calor intenso de la noche
suda la piel estrellas.
Manuel Ulacia
Ya está lista la selección de poesía de abril en Noctambulario.
es una piscina llena de cielo.
Dan ganas de lanzarse
en ella para nadar con la luna.
La luna que parece como un barco
entre las palmas de la datilera,
iluminando los muros azules
de tan blancos, la ropa
olvidada al azar en una silla,
los higos de la cesta,
y los cuerpos tendidos en la alfombra.
En el calor intenso de la noche
suda la piel estrellas.
Manuel Ulacia
Ya está lista la selección de poesía de abril en Noctambulario.
viernes, marzo 31
Me miro en tu sonrisacomo en un espejo.
Las líneas de tus ojos
se prolongan al infinito,
me alcanzan,
me transforman,
y la infinita tristeza de mi contemplación
es traicionada por la luz de tu sonrisa.
El segundo libro del sello Colectivo Poético Cardo se estrena mañana, sábado primero de abril, a las 6 de la tarde, cafetería La Parroquia, Pasaje del Zócalo, en Chignahuapan, Puebla. No se pueden perder a Trish saliendo al precipio, ni las palabras de Óscar Cid y Raquel Olvera, ni la laguna en la madrugada. No se lo pierdan, sé lo que les digo.
martes, marzo 28
domingo, marzo 26
Tal vez lo que hace falta es inventar un nuevo lenguaje,
un lenguaje multitonal para nuestras almas multicolores;
aprenderle a la música el bemol y la octava
los ritmos sincopados.
Asumir la sinfonía que somos, que nos suena por dentro
inequívoca y clara
olvidar las palabras que aprendimos
permitirle a la belleza derretirse en la mirada
transparente
sentir sentir sentir
dejar que los acordes se apoderen de la lengua
y se pronuncien
aunque no lo comprendamos
un lenguaje multitonal para nuestras almas multicolores;
aprenderle a la música el bemol y la octava
los ritmos sincopados.
Asumir la sinfonía que somos, que nos suena por dentro
inequívoca y clara
olvidar las palabras que aprendimos
permitirle a la belleza derretirse en la mirada
transparente
sentir sentir sentir
dejar que los acordes se apoderen de la lengua
y se pronuncien
aunque no lo comprendamos
sábado, marzo 25
jueves, marzo 23
Marina
Estás de pie frente al mar.
Frente a tí cabrillea
el Caribe cerúleo,
serenísima la dilatada extensión.
De pronto
.....................salta una ola:
crespa transparencia turquesa,
melena suelta, resbalante
cuerpo del agua y de la sal volátil
esculpido en la espuma
...........................................que el peñasco
reproduce bajo tus pies.
Riscos: olas petrificadas.
Piedra y espuma: dos momentos
a distinta velocidad plasmados
de una misma pasión.
Dices:
..............Aquí
pactan lo fugaz y lo perdurable.
Como ellos somos
fundación y vacío:
como ellos, un hecho provisional,
un lance sólo...
Francisco Serrano
Frente a tí cabrillea
el Caribe cerúleo,
serenísima la dilatada extensión.
De pronto
.....................salta una ola:
crespa transparencia turquesa,
melena suelta, resbalante
cuerpo del agua y de la sal volátil
esculpido en la espuma
...........................................que el peñasco
reproduce bajo tus pies.
Riscos: olas petrificadas.
Piedra y espuma: dos momentos
a distinta velocidad plasmados
de una misma pasión.
Dices:
..............Aquí
pactan lo fugaz y lo perdurable.
Como ellos somos
fundación y vacío:
como ellos, un hecho provisional,
un lance sólo...
Francisco Serrano
martes, marzo 21
Abandonarse
La noche entre las sienes palpita;
de un lado a otro es lo único que queda;
raíz que se nutre de muerte
avanza en un crujir de recuerdos silenciosos:
la luz de las hojas,
la sangre mercurial del crepúsculo,
el mar y su respiración de aves,
las miradas que nos enseñaron el amor.
Mudo de pensamiento ser faro en la tormenta
y abandonarse, epifocalmente, en expansión,
abandonarse de todo sentido y contrasentido,
de la acción y la reacción de abandonarse.
La sombra inmóvil del cielo insuflará los sueños de todo lo que existe.
Nadieco
de un lado a otro es lo único que queda;
raíz que se nutre de muerte
avanza en un crujir de recuerdos silenciosos:
la luz de las hojas,
la sangre mercurial del crepúsculo,
el mar y su respiración de aves,
las miradas que nos enseñaron el amor.
Mudo de pensamiento ser faro en la tormenta
y abandonarse, epifocalmente, en expansión,
abandonarse de todo sentido y contrasentido,
de la acción y la reacción de abandonarse.
La sombra inmóvil del cielo insuflará los sueños de todo lo que existe.
Nadieco
sábado, marzo 18
viernes, marzo 17
Temazcal
para Cecilia y Tonatiuh
En la casa de las flores ardemos las piedras,
el agua y yo;
la obscuridad más vieja me aprisiona
me aplasta contra la tierra
pulveriza mi conciencia
en sueños
agotados
agitados.
Un lentísimo despertar
emerger desde el barro
limpia lúcida jubilosa
rosas rosas en la garganta y el pecho.
En el filo de la inconsciencia
un ratoncito asustado me asusta: me río,
el día se ríe conmigo.
Para empezar la búsqueda
para concluirla
vamos a la casa de las cuatro puertas.
miércoles, marzo 15
I can't get no satisfaction
Eso es tener la boca llena
y querer seguir bebiendo.
Al alimón: Raquel Olvera y María Luisa Rubio
y querer seguir bebiendo.
Al alimón: Raquel Olvera y María Luisa Rubio
martes, marzo 14
viernes, marzo 10
Ser artista
Es convertir un objeto cualquier
en un objeto mágico
es convertir la desventura
la imbecilidad y la basura
en un manto luminoso
es padecer día y noche
de una enfermedad deslumbrante
es saborear el futuro
oler la inmensidad
palpar la soledad
es mirar mirar mirar mirar
es escuchar el canto de Giotto
el sollozo de Van Gogh
el grito de Picasso
el silencio de Duchamp
es desafiar a la razón
a la época
a la muerte
es acariciar mujer e hijos
como si fueran telas y pinceles
es acariciar telas y pinceles
como si fueran armas de combate
es acariciar armas de combate
como si fueran tubos de colores
es acariciar tubos de colores
como si fueran pájaros vivos
es pintar el cielo estrellado
como si fuera un basural
es pintar un basural
como si fuera el cielo estrellado
es vivir como un príncipe
siendo solamente un hombre cualquiera
es vivir como un hombre cualquiera
siendo solamente un príncipe
es jugar jugar jugar jugar
es cubrirse la cabeza de azul ultramar
es cubrirse el corazón de rojo escarlata
es jugarse la vida por una pincelada
es despertar todos los días
ante una tela vacía
es no pintar nada
(1965)
Jorge Eduardo Eielson, 1924-2006
** Descanse en paz **
en un objeto mágico
es convertir la desventura
la imbecilidad y la basura
en un manto luminoso
es padecer día y noche
de una enfermedad deslumbrante
es saborear el futuro
oler la inmensidad
palpar la soledad
es mirar mirar mirar mirar
es escuchar el canto de Giotto
el sollozo de Van Gogh
el grito de Picasso
el silencio de Duchamp
es desafiar a la razón
a la época
a la muerte
es acariciar mujer e hijos
como si fueran telas y pinceles
es acariciar telas y pinceles
como si fueran armas de combate
es acariciar armas de combate
como si fueran tubos de colores
es acariciar tubos de colores
como si fueran pájaros vivos
es pintar el cielo estrellado
como si fuera un basural
es pintar un basural
como si fuera el cielo estrellado
es vivir como un príncipe
siendo solamente un hombre cualquiera
es vivir como un hombre cualquiera
siendo solamente un príncipe
es jugar jugar jugar jugar
es cubrirse la cabeza de azul ultramar
es cubrirse el corazón de rojo escarlata
es jugarse la vida por una pincelada
es despertar todos los días
ante una tela vacía
es no pintar nada
(1965)
Jorge Eduardo Eielson, 1924-2006
** Descanse en paz **
domingo, marzo 5
Ya estoy de regreso en la escuela después de un semestre tirado por la borda, gozosa e irresponsablemente. Se acabó la pachanga y la dulce vida en las nubes. Así que habrá por aquí menos poesía y más... no sé qué. O tal vez no haya menos; es imposible sustraerse a la delicia de las palabras en cascada. Siempre me pasa eso de crearme expectativas y luego asfixiarme de frustración, como dicen algunos, al pedo. Capaz lo único que tengo que hacer es encontrarle su lugar a cada cosa: un lugar a la prosa de todos los días, otro a la poesía de todos los días y uno más a la vida de todos los días. Voy a buscar clases de malabarismo.
Por lo pronto, ayer me la pasé buscando infructuosamente dos libros en las bibliotecas de la Universidad y en las librerías del entorno, y solamente encontré uno de ellos en la Feria Internacional del Libro después de recorrer y preguntar con cara de angustia en muchos de los estands: "¿Seguro que no lo tiene? Esque lo necesito para el lunes". Patético, la verdad. Pero lo encontré y ahora estoy un libro menos intranquila para mi clase de mañana. Porque hoy repetí la experiencia: me lancé a mediodía a la Biblioteca Central, con la ubicación exacta de otros dos libros... otra vez en balde (esa expresión de mi abuela me encanta). ¿Cuántos ejemplares habrá por cada libro? ¿Avisarán los profesores a las bibliotecas de los libros que pretenden pedir en cada curso para que los escondan en la semana clave? ¡Ah, la Universidad! Qué bueno es estar de vuelta.
Para despedir este post inusualmente prosaico, excepción hecha de los primeros n meses de este blog, comparto una joya que encontré en uno de los libros que insistieron en acompañarme a casa:
DOMINGO
Me siento solo como un dedo al que le faltara mano.
El domingo es un híbrido, un animal con pies
de sábado y cabeza de lunes,
tierra de nadie que respira aburrimiento, comidas
familiares.
Es un juego de cartas donde no se arriesga, música
con sordina, sobremesa.
El domingo es anacrónico, corre despacio por miedo
al despeñadero,
al infarto del lunes, al infierno; en el domingo
los audaces se juegan más que la semana.
El domingo es un día por decreto oficial, un falso día.
El domingo amanece tarde y anochece temprano, es un
crepúsculo precoz, entre paredes, pesado.
Antonio Deltoro
Por lo pronto, ayer me la pasé buscando infructuosamente dos libros en las bibliotecas de la Universidad y en las librerías del entorno, y solamente encontré uno de ellos en la Feria Internacional del Libro después de recorrer y preguntar con cara de angustia en muchos de los estands: "¿Seguro que no lo tiene? Esque lo necesito para el lunes". Patético, la verdad. Pero lo encontré y ahora estoy un libro menos intranquila para mi clase de mañana. Porque hoy repetí la experiencia: me lancé a mediodía a la Biblioteca Central, con la ubicación exacta de otros dos libros... otra vez en balde (esa expresión de mi abuela me encanta). ¿Cuántos ejemplares habrá por cada libro? ¿Avisarán los profesores a las bibliotecas de los libros que pretenden pedir en cada curso para que los escondan en la semana clave? ¡Ah, la Universidad! Qué bueno es estar de vuelta.
Para despedir este post inusualmente prosaico, excepción hecha de los primeros n meses de este blog, comparto una joya que encontré en uno de los libros que insistieron en acompañarme a casa:
DOMINGO
Me siento solo como un dedo al que le faltara mano.
El domingo es un híbrido, un animal con pies
de sábado y cabeza de lunes,
tierra de nadie que respira aburrimiento, comidas
familiares.
Es un juego de cartas donde no se arriesga, música
con sordina, sobremesa.
El domingo es anacrónico, corre despacio por miedo
al despeñadero,
al infarto del lunes, al infierno; en el domingo
los audaces se juegan más que la semana.
El domingo es un día por decreto oficial, un falso día.
El domingo amanece tarde y anochece temprano, es un
crepúsculo precoz, entre paredes, pesado.
Antonio Deltoro
martes, febrero 28
El juego del Tanka
Tristán Estar, abusando de su encanto, me invitó a este juego que se convirtió en un buen reto. Como Tristán lo explica todo muy bien, pongo aquí las especificaciones, directo de su pluma:
El juego es similar al cadáver exquisito, pero las aportaciones serán a través de un tanka (poema de origen japonés con una estructura de cinco versos, cada uno con un determinado número de sílabas, a saber 5-7-5-7-7, respectivamente).
Cada jugador invitará a dos participantes, indicándoles las reglas del juego. El que invita deberá dejar aviso en el blog de sus invitados para que éstos sepan que han sido considerados para darle vida al asunto. El invitado a quien se le pasa la estafeta, entonces, iniciará su composición con el verso “pivote” del participante anterior (siempre el tercer verso), quien deberá resaltarlo con cursivas y en color rojo.
El tanka será de tema libre, pero hay que recordar que deberá ir dividido en cinco versos y con la silabización (palabra que se antojó sacarme de la manga) antes expuesta, haciendo que cada verso quede separado por un signo de puntuación.
Entonces, el tanka de Tristán:
Y ahora, el mío:
El juego es similar al cadáver exquisito, pero las aportaciones serán a través de un tanka (poema de origen japonés con una estructura de cinco versos, cada uno con un determinado número de sílabas, a saber 5-7-5-7-7, respectivamente).
Cada jugador invitará a dos participantes, indicándoles las reglas del juego. El que invita deberá dejar aviso en el blog de sus invitados para que éstos sepan que han sido considerados para darle vida al asunto. El invitado a quien se le pasa la estafeta, entonces, iniciará su composición con el verso “pivote” del participante anterior (siempre el tercer verso), quien deberá resaltarlo con cursivas y en color rojo.
El tanka será de tema libre, pero hay que recordar que deberá ir dividido en cinco versos y con la silabización (palabra que se antojó sacarme de la manga) antes expuesta, haciendo que cada verso quede separado por un signo de puntuación.
Entonces, el tanka de Tristán:
La rueda vital
─no sé cómo tomarlo─
vino y me dijo:
Yo no alumbro los días,
pongo sombra en las cosas.
Y ahora, el mío:
Vino y me dijo
(mi reflejo en sus ondas;
su faz, mi cielo):
su faz, mi cielo):
¿Sabes? Sueño contigo.
Y sé que tú también.
.
Me toca a mí pasar la estafeta, lo cual haré con muchísimo gusto a Raquel Olvera y Lety Ricardez.
viernes, febrero 24
cuentan que ayunta zarzamoras y bocacalles
que siembra cometas en su huerto serpentinas
me han dicho que cosecha sortilegios
que hipnotiza papalotes
imagino que sostiene la mirada
con alfileres
reverbera
se desvanece
si pudiera dominar el pánico inicial
prescindir de la certeza
salvaría la escollera para rogarle
muda, milenario, mi caparazón en azucenas
en plenilunio
invéntame
que siembra cometas en su huerto serpentinas
me han dicho que cosecha sortilegios
que hipnotiza papalotes
imagino que sostiene la mirada
con alfileres
reverbera
se desvanece
si pudiera dominar el pánico inicial
prescindir de la certeza
salvaría la escollera para rogarle
muda, milenario, mi caparazón en azucenas
en plenilunio
invéntame
jueves, febrero 23
domingo, febrero 19
Hombre al agua
Pídele que nos regrese la calma.
Dile que al capitán de este barco
los fantasmas de altamar le echan a andar los sueños
y no se ha dado cuenta de que hasta el mascarón de proa
ya acusa el paso de los años.
Hemos navegado mucho, dile;
que nunca nos bastó con el catalejo,
siempre hemos sido más astrolabio;
hemos medido con las manos las dimensiones de las costas
de los acantilados.
Pero cuéntale también de este golpe de mar que colma el velamen
y del crujido jubiloso de nuestro bergantín;
dile que nosotros somos solo carne y huesos
curtidos, sí,
pero solo carne, solo huesos, solo sangre.
Si es necesario dile que los años nos hicieron cobardes,
que queremos morir en nuestras camas
y que nuestras almas no vaguen por siempre en las olas
y en los campanarios.
Dile que en un mano a mano con el destino el hombre no tiene nada qué hacer.
Cuando llegues al fondo,
pídele al mar que nos regrese la calma.
Dile que al capitán de este barco
los fantasmas de altamar le echan a andar los sueños
y no se ha dado cuenta de que hasta el mascarón de proa
ya acusa el paso de los años.
Hemos navegado mucho, dile;
que nunca nos bastó con el catalejo,
siempre hemos sido más astrolabio;
hemos medido con las manos las dimensiones de las costas
de los acantilados.
Pero cuéntale también de este golpe de mar que colma el velamen
y del crujido jubiloso de nuestro bergantín;
dile que nosotros somos solo carne y huesos
curtidos, sí,
pero solo carne, solo huesos, solo sangre.
Si es necesario dile que los años nos hicieron cobardes,
que queremos morir en nuestras camas
y que nuestras almas no vaguen por siempre en las olas
y en los campanarios.
Dile que en un mano a mano con el destino el hombre no tiene nada qué hacer.
Cuando llegues al fondo,
pídele al mar que nos regrese la calma.
viernes, febrero 17
miércoles, febrero 15
martes, febrero 14
Hay días en que la vida te toma por su cuenta
no importan los planes que hiciste
de pronto te encuentras buscando puertas en los pasillos
y entras y estás y atiendes
mientras lamentas el café que no te tomaste en una calle del centro
y miras el teléfono que de pronto es un extraño
y luego piensas que no es precisamente un mal día
pero entonces por qué te sientes como revolcado
Y sobrevives.
Mañana estas del otro lado de la línea
el café no es siquiera una posibilidad
las puertas son rutinarias
y vuelves a hacer planes y a cronometrar tus idas, tus vueltas y tus sueños
Y sobrevives.
no importan los planes que hiciste
de pronto te encuentras buscando puertas en los pasillos
y entras y estás y atiendes
mientras lamentas el café que no te tomaste en una calle del centro
y miras el teléfono que de pronto es un extraño
y luego piensas que no es precisamente un mal día
pero entonces por qué te sientes como revolcado
Y sobrevives.
Mañana estas del otro lado de la línea
el café no es siquiera una posibilidad
las puertas son rutinarias
y vuelves a hacer planes y a cronometrar tus idas, tus vueltas y tus sueños
Y sobrevives.
domingo, febrero 12
Temazcal
Hay días para largos cuentos, para solazarse en el recuerdo de los viajes, de los amigos. Hay otros en los que solo podemos hacer pequeños apuntes, no sé por qué.
Hoy nos fuimos de Temazcal a Oxtotipac, a la casa de Tonatiuh y Cecilia, al ombligo de barro que nos recibe siempre con nuestra carga de animales urbanos y nos renace, transparente, redivivos. Ellos, los maestros, la pareja de nómadas, los estudiosos del cielo, nos muestran en ese pequeño espacio el tamaño del universo y nos enseñan a trascender los límites de la carne, cantando.
Otro día les cuento estas cosas del temazcal. Hoy quiero dejar aquí un tributo para Cecilia y para Tonatiuh, en las palabras de Tochihuitzin Coyolxiuhqui:
Así lo dejó dicho Tochihuitzin,
asi lo dejó dicho Coyolxiuhqui:
De pronto salimos del sueño,
solo vinimos a soñar,
no es cierto, no es cierto,
que vinimos a vivir sobre la tierra.
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Nuestro corazón hace nacer, germinan
flores de nuestra carne.
Algunas abren sus corolas,
luego se secan.
Así lo dejó dicho Tochihuitzin.
Hoy nos fuimos de Temazcal a Oxtotipac, a la casa de Tonatiuh y Cecilia, al ombligo de barro que nos recibe siempre con nuestra carga de animales urbanos y nos renace, transparente, redivivos. Ellos, los maestros, la pareja de nómadas, los estudiosos del cielo, nos muestran en ese pequeño espacio el tamaño del universo y nos enseñan a trascender los límites de la carne, cantando.
Otro día les cuento estas cosas del temazcal. Hoy quiero dejar aquí un tributo para Cecilia y para Tonatiuh, en las palabras de Tochihuitzin Coyolxiuhqui:
Así lo dejó dicho Tochihuitzin,
asi lo dejó dicho Coyolxiuhqui:
De pronto salimos del sueño,
solo vinimos a soñar,
no es cierto, no es cierto,
que vinimos a vivir sobre la tierra.
Como yerba en primavera
es nuestro ser.
Nuestro corazón hace nacer, germinan
flores de nuestra carne.
Algunas abren sus corolas,
luego se secan.
Así lo dejó dicho Tochihuitzin.
sábado, febrero 11
Asegúrate de ser inmune cuando toques mi piel:
todo el veneno de la belleza lo contienen mis tientos escarlata.
Demasiado tarde será cuando pruebes
mis diminutos dardos,
cuando mires en danza de brazos matices del sol
y sientas
que el amor paraliza.
Asegúrate inmune.
Sólo si me has amado desde joven puedes dormir-
te en mis cabellos
si has andado mis veredas
de a poco.
Entonces,
cuando no puedas vivir sin mi aire
colgaré una burbuja en la puerta:
la anémona encontró a su pez.
todo el veneno de la belleza lo contienen mis tientos escarlata.
Demasiado tarde será cuando pruebes
mis diminutos dardos,
cuando mires en danza de brazos matices del sol
y sientas
que el amor paraliza.
Asegúrate inmune.
Sólo si me has amado desde joven puedes dormir-
te en mis cabellos
si has andado mis veredas
de a poco.
Entonces,
cuando no puedas vivir sin mi aire
colgaré una burbuja en la puerta:
la anémona encontró a su pez.
jueves, febrero 9
La antología
¿Tú eres la gran poetisa Susana Etcétera?
Mucho gusto me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes
Susana Thénon
Mucho gusto me llamo Petrona Smith-Jones
soy profesora adjunta
de la Universidad de Poughkeepsie
que queda un poquipsi al sur de Vancouver
y estoy en la Argentina becada
por la Putifar Comissión
para hacer una antología
de escritoras en vías de desarrollo
desarrolladas y también menopáusicas
aunque es cosa sabida que sea como fuere
todas las que escribieron y escribirán en Argentina
ya pertenecen a la generación del 60
incluso las que están en guardería
e inclusísimamente las que están en geriátrico
pero lo que importa profundamente
de tu poesía y alrededores
es esa profesión –aaah ¿cómo se dice?–
profusión de íconos e índices
¿tú qué opinas del ícono?
¿lo usan todas las mujeres
o es también cosa del machismo?
porque tú sabes que en realidad
lo que a mí me interesa
es no sólo que escriban
sino que sean feministas
y si es posible alcohólicas
y si es posible anoréxicas
y si es posible violadas
y si es posible lesbianas
y si es posible muy muy desdichadas
es una antología democrática
pero por favor no me traigas
ni sanas ni independientes
Susana Thénon
martes, febrero 7
Poesía
Si no es amor, ¿qué es esto que me agobia de ternura?
Gilberto Owen
Gilberto Owen
Ya no dejará mi balsa de tener tu luz
lo presiento.
Pero debo aprender a no buscarte,
a tenerte como el mar tiene al sol sin tenerlo
y dejar que crezcan mandrágoras bajo la impaciencia.
No me culpes si a veces extiendo imperiosa mis brazos
o, distraída, te pregunto ¿quién eres?
A estar junto a tí se aprende
como a caminar.
viernes, febrero 3
FANTASMA
...me muero por creer que es posible...
Cerati
Su mantra es que no existas;
cuando se llena los ojos de ti
los oidos de ti
la boca de ti.
Que no existas cuando busca en vano el testimonio
de algún olor
de una textura.
Sus dedos teclean tu asencia ciegos
enfebrecidas pupilas te miran en una ventana y otra;
no hay puerta que comunique sus dimensiones.
No la encontrará:
tú lo sabes.
Le es imprescindible
que no existas.
jueves, febrero 2
El árbol de las correspondencias
Para Antonio, en agradecimiento
Sueños de agua me dieron el nombre
del árbol que me desvela.
Ya frente a él
lo pronuncié con los labios en púrpura,
con los ojos cerrados
y el suave tremolar de sus cabellos
me llenó de naranja el regocijo.
me llenó de naranja el regocijo.
Se enciende en mis pupilas un brillo verde
cuando vuelvo a llamarlo
liquidámbar.
miércoles, febrero 1
Tú duermes, ya lo sé...
Tú duermes, ya lo sé.
Te estoy velando.
No importa que estés lejos,
que no escuche
tu cadencia en la sombra;
no importa que no pueda
pasar mi mano sobre tu cabeza,
tus sienes y tus hombros.
Yo estoy velando, siempre.
No importa que no pueda acurrucarme
para que tú me envuelvas sin saberlo,
para que tú me abraces sin sentirlo,
para que me retengas
mientras yo tiemblo y digo simplemente
palabras que no escuchas.
Yo puedo estar tan lejos
pero sigo velando cuando duermes.
Julia Prilutzky Farny
Ya está lista la selección de poemas de febrero, en Noctambulario
Te estoy velando.
No importa que estés lejos,
que no escuche
tu cadencia en la sombra;
no importa que no pueda
pasar mi mano sobre tu cabeza,
tus sienes y tus hombros.
Yo estoy velando, siempre.
No importa que no pueda acurrucarme
para que tú me envuelvas sin saberlo,
para que tú me abraces sin sentirlo,
para que me retengas
mientras yo tiemblo y digo simplemente
palabras que no escuchas.
Yo puedo estar tan lejos
pero sigo velando cuando duermes.
Julia Prilutzky Farny
Ya está lista la selección de poemas de febrero, en Noctambulario
martes, enero 31
Perdóname las lágrimas;
ya sé que es muy temprano y que la semana apenas inicia,
fue demasiado encuentro, demasiadas señales:
un amigo entrañable en las calles de la Ciudad,
derrulleron el cine donde las películas de Joan Crawford con mi madre
y al final, en un viejo libro,
la arborescencia que me seguía desde ayer.
De nostalgia y alegría,
de plenitud
mis lágrimas.
Y también,
un poquito,
de miedo.
ya sé que es muy temprano y que la semana apenas inicia,
fue demasiado encuentro, demasiadas señales:
un amigo entrañable en las calles de la Ciudad,
derrulleron el cine donde las películas de Joan Crawford con mi madre
y al final, en un viejo libro,
la arborescencia que me seguía desde ayer.
De nostalgia y alegría,
de plenitud
mis lágrimas.
Y también,
un poquito,
de miedo.
lunes, enero 30
Arborescencia
Creí que fuese un pelo rebelde,
atormentado,
pero al mirarme el pecho comprobé
que era verde.
Pasaron noches y días.
Apareció una hojita
y después otra... y otra...
y todavía otra.
¿Un trébol de cuatro hojas?...
¡Qué alegre!
¡Qué alegría!
Pero al morir los meses,
una dura corteza recubría su tronco,
mientras le iban creciendo unas cuantas ramitas.
Ahora ya es un árbol
solitario,
frondoso,
perfecto,
chiquitito.
Oliverio Girondo
atormentado,
pero al mirarme el pecho comprobé
que era verde.
Pasaron noches y días.
Apareció una hojita
y después otra... y otra...
y todavía otra.
¿Un trébol de cuatro hojas?...
¡Qué alegre!
¡Qué alegría!
Pero al morir los meses,
una dura corteza recubría su tronco,
mientras le iban creciendo unas cuantas ramitas.
Ahora ya es un árbol
solitario,
frondoso,
perfecto,
chiquitito.
Oliverio Girondo
viernes, enero 27
Paraíso perdido
Si en el tiempo aún espero es que, sumiso,
aunque también inconsolable, entiendo
que el fruto fue, que a la niñez sorprendo,
no don terreno, mas celeste aviso.
Pues, mirando que más tuvo que quiso,
si al sueño sus imágenes suspendo,
de la niñez, como de un arte, aprendo
que sencillez le basta al paraíso.
El sabor embriagado y misterioso,
claro al oído (el mundo silencioso
y encantados los ruidos de la vida)
vivo el color en ojos reposados,
el tacto cálido, aires perfumados
y en la sangre una llama inextinguida.
Jorge Cuesta
(Veracruz, México; 21 de septiembre de 1903 - 13 de agosto de 1942)
aunque también inconsolable, entiendo
que el fruto fue, que a la niñez sorprendo,
no don terreno, mas celeste aviso.
Pues, mirando que más tuvo que quiso,
si al sueño sus imágenes suspendo,
de la niñez, como de un arte, aprendo
que sencillez le basta al paraíso.
El sabor embriagado y misterioso,
claro al oído (el mundo silencioso
y encantados los ruidos de la vida)
vivo el color en ojos reposados,
el tacto cálido, aires perfumados
y en la sangre una llama inextinguida.
Jorge Cuesta
(Veracruz, México; 21 de septiembre de 1903 - 13 de agosto de 1942)
jueves, enero 26
Esta noche me emborracho
Sola, fané, descangayada,
la vi esta madrugada
salir de un cabaret;
flaca, dos cuartas de cogote
y una percha en el escote
bajo la nuez;
chueca, vestida de pebeta,
teñida y coqueteando
su desnudez...
Parecía un gallo desplumao,
mostrando al compadrear
el cuero picoteao...
Yo que sé cuando no aguanto más
al verla, así, rajé,
pa' no yorar.
¡Y pensar que hace diez años,
fue mi locura!
¡Que llegué hasta la traición
por su hermosura!...
Que esto que hoy es un cascajo
fue la dulce metedura
donde yo perdí el honor;
que chiflao por su belleza
le quité el pan a la vieja,
me hice ruin y pechador...
Que quedé sin un amigo,
que viví de mala fe,
que me tuvo de rodillas,
sin moral, hecho un mendigo,
cuando se fue.
Nunca soñé que la vería
en un "requiscat in pace"
tan cruel como el de hoy.
¡Mire, si no es pa' suicidarse
que por ese cachivache
sea lo que soy!...
Fiera venganza la del tiempo,
que le hace ver deshecho
lo que uno amó...
Este encuentro me ha hecho tanto mal,
que si lo pienso más
termino envenenao.
Esta noche me emborracho bien,
me mamo, ¡bien mamao!,
pa' no pensar.
Enrique Santos Discepolo
Poeta, compositor, actor y autor teatral
(Buenos Aires, 27 de marzo de 1901 – 23 de diciembre de 1951)
la vi esta madrugada
salir de un cabaret;
flaca, dos cuartas de cogote
y una percha en el escote
bajo la nuez;
chueca, vestida de pebeta,
teñida y coqueteando
su desnudez...
Parecía un gallo desplumao,
mostrando al compadrear
el cuero picoteao...
Yo que sé cuando no aguanto más
al verla, así, rajé,
pa' no yorar.
¡Y pensar que hace diez años,
fue mi locura!
¡Que llegué hasta la traición
por su hermosura!...
Que esto que hoy es un cascajo
fue la dulce metedura
donde yo perdí el honor;
que chiflao por su belleza
le quité el pan a la vieja,
me hice ruin y pechador...
Que quedé sin un amigo,
que viví de mala fe,
que me tuvo de rodillas,
sin moral, hecho un mendigo,
cuando se fue.
Nunca soñé que la vería
en un "requiscat in pace"
tan cruel como el de hoy.
¡Mire, si no es pa' suicidarse
que por ese cachivache
sea lo que soy!...
Fiera venganza la del tiempo,
que le hace ver deshecho
lo que uno amó...
Este encuentro me ha hecho tanto mal,
que si lo pienso más
termino envenenao.
Esta noche me emborracho bien,
me mamo, ¡bien mamao!,
pa' no pensar.
Enrique Santos Discepolo
Poeta, compositor, actor y autor teatral
(Buenos Aires, 27 de marzo de 1901 – 23 de diciembre de 1951)
miércoles, enero 25
Voz
No te vayas aún
que me falta cantar la gracia de los tepozanes
y todavía yacen un par de cuerpos en el lecho
cubiertos de limo.
No he dicho la comezón que me dan las muñecas,
lo mucho que añoro un pedazo de jardín
y competir con la lluvia
desde mi ventana.
Empiezan a sonar los ecos agudos del resumidero
y yo todavía no encuentro en la entraña
la profundidad de tu cauce.
que me falta cantar la gracia de los tepozanes
y todavía yacen un par de cuerpos en el lecho
cubiertos de limo.
No he dicho la comezón que me dan las muñecas,
lo mucho que añoro un pedazo de jardín
y competir con la lluvia
desde mi ventana.
Empiezan a sonar los ecos agudos del resumidero
y yo todavía no encuentro en la entraña
la profundidad de tu cauce.
lunes, enero 23
Déjame no abrir los ojos, hoy;
escucharlo todo pero estar en nada.
Sonreir o fruncir el ceño, como si estuviera;
pero no estar,
a menos que sea urgente.
Contestar que la mermelada no está en la alacena
sino en la puerta del refrigerador.
Que ese archivo hay que buscarlo en la carpeta que se llama
"Documentos de los días ciegos".
Que no me quiero morir nunca
pero que también a veces no quiero vivir
siempre.
Sólo hoy;
déjame no abrir los ojos
solo hoy.
escucharlo todo pero estar en nada.
Sonreir o fruncir el ceño, como si estuviera;
pero no estar,
a menos que sea urgente.
Contestar que la mermelada no está en la alacena
sino en la puerta del refrigerador.
Que ese archivo hay que buscarlo en la carpeta que se llama
"Documentos de los días ciegos".
Que no me quiero morir nunca
pero que también a veces no quiero vivir
siempre.
Sólo hoy;
déjame no abrir los ojos
solo hoy.
miércoles, enero 18
¿Cómo escribirías, poeta, estas nubes que contemplan tan juntitas el ocaso
con sus vestidos grises, salmón, perla?
¿Cómo el grito del zanate azulado, bullicioso, bullanguero?
¿En qué convertiría tu pluma, varita mágica, esa canción que dice:
"Aquí te traigo mi sangre de rodillas"?
¿Qué danza le enseñarías a esta pluma que en mi mano sólo escribe
recibido, oficios, informes, informes, informes?
Quisiera saber.
Saber de qué color sería la metáfora que usaras para las cobijas púrpura y pizarra
con las que, a lo lejos, se está cubriendo el Izta.
con sus vestidos grises, salmón, perla?
¿Cómo el grito del zanate azulado, bullicioso, bullanguero?
¿En qué convertiría tu pluma, varita mágica, esa canción que dice:
"Aquí te traigo mi sangre de rodillas"?
¿Qué danza le enseñarías a esta pluma que en mi mano sólo escribe
recibido, oficios, informes, informes, informes?
Quisiera saber.
Saber de qué color sería la metáfora que usaras para las cobijas púrpura y pizarra
con las que, a lo lejos, se está cubriendo el Izta.
viernes, enero 13
miércoles, enero 11
lunes, enero 9
Crónica de una estafa
Jocelin F nos ofreció una casa en Ixtapa.
Ya habíamos abandonado la posibilidad de conseguir algo lindo en Ixtapa o en Zihuatanejo: empezamos a buscar demasiado tarde y ya estaba todo reservado. Así empezó:
Alguien está interesado en su casa (RENTO RESIDENCIA EN IXTAPA) en casasdevacaciones.com.mx! Presione aquí para ver una casa en nuestro sitio.
Nombre: Tania Diaz
Mensaje:Quisiera ver si tiene disponibilidad para las fechas del 29 de diciembre al 2 de enero.
Gracias,
Tania.
------------------------
hola tania
si tengo disponible esas fechas ,la ubicacio de la casa es en la zona hotelera a 10 min caminando para llegar a la playa ,atras del alebrije
si te interesa llamame
jocelin f g
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Informe de Tania al resto de la tropa:
Este es el mail de la persona de Ixtapa, yo hablé con ella por teléfono y me dijo que eran $$$$ por noche, que se requería el 50% para reservar, que tiene alberca grande y jacuzzi, que es un fraccionamiento de 6 casas, las otras 5 son de extranjeros que casi nunca están y que mañana me manda las fotos.
Besos,
Tania.
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hola Tania
te envió las fotos ,disculpás por lo del problema de la computadora,espero una pronta respuesta
Como se veía bastante bien, nos decidimos por la casa. El resto de la negociación fue por teléfono y Tania se entrevistó con la mentada Jocelin F para darle el anticipo. Y ahí empezó el merequetengue. La tipa ya tenía la mitad del dinero y además le pidió a Tania un depósito por tres mil pesos para garantizar que no hubiera daños en la casa, pero no soltaba la dirección del lugar ni la confirmación de la reserva. Antes de asustarnos, le llamé por teléfono para pedirle los datos del lugar y me lloriqueó que Tania se había portado muy mal con ella, que no había razón para desconfiar, que prefería tratar conmigo y que nos viéramos para darme la documentación. Fui a verla... con Tania, cosa que la desconcertó un poco. Nos regaló con gesto magnánimo cortesías para el delfinario de Ixtapa, nos enseñó un volante del lugar donde estaríamos hospedados (en esta palapa, al lado del hotel. ¿Pero no es en el Hotel? No, la casa de ustedes está en esta palapa y no es una casa, sino dos cabañas juntas) y nos dio un volante de reservación... a su nombre. También nos comunicó que en el lugar había que pagar $300 diarios de limpieza y $350 por consumo de gas, por el aire acondicionado y que le daba mucha pena, pero eso era arreglo directo con los administradores del lugar y que ella no podía hacer nada.
Le pedimos que cambiara la reservación a nuestro nombre, que se asegurara de que nos reservaran la alberca chica que nos prometió y nos fuimos. Pero Tania no se quedó muy tranquila y decidió que se iba a ir el 28 en la noche, para llegar a ver en qué nos estábamos metiendo. Justo a tiempo lo decidió, porque la Fragoso se empeñó en que teníamos que pagarle el 100% para confirmar la reservación. El problema de maniobrar con el plan de diez personas es que te reduce importantemente el margen de acción. Tal vez, de haber sido mi plan individual, la hubiera mandado a la porra o habría arriesgado mis vacaciones, pero eso de tomar una decisión con los recursos de otros...
El chiste es que el 29 en la mañana me levantó de un post maravilloso (que murió minutos después, pues mi máquina se trabó) Jocelin en el teléfono, furiosa de que Tania se hubiera adelantado y de que no le hubiéramos depositado todavía. Otra vez la cantaleta de por qué la desconfianza, que no nos había dado motivos y así. Le llamo a Tania, que ya estaba en Ixtapa, y resultó lo siguiente: la casa no era tal, ni dos cabañas, como nos dijo esta mujer. La reserva estaba hecha para dos departamentos con cocineta (horno de microondas, refrigerador, fregadero; sin estufa), una recámara con dos camas matrimoniales cada uno y un sofá cama en cada sala. Ni jacuzzi, ni alberca para nosotros solos, ni mesa de billar, ni todo eso que nos había prometido. La palapa de nuestro sueño eran la tienda y el restaurante del Hotel.
Toda la mañana fue de llamadas con Tania sobre el lugar y otras posibilidades de alojamiento (todo era carísimo o minúsculo), con los demás para tomar decisiones, con la nuera del dueño del lugar (Jacqueline) y con Jocelin F, nuestro agente de viajes al infierno. Cabe aquí mencionar que Gustavo volvía de Buenos Aires el mismo 29 y el mismo 29 salíamos con rumbo a Ixtapa a esperar al resto de la tropa que llegaría el 30... Una vez que Tania vio las habitaciones y dijo que no estaban tan mal, decidimos que nuestro destino sería Ixtapa.
Ahora solo había que arreglar el pago de la parte faltante. Una vez establecido el contacto directo con los dueños del lugar a través de Jacqueline, decidimos que sería más seguro pagarle directamente. Por teléfono acordé con ella el lugar y hora de encuentro y también que informaría a Joceline de nuestro trato. Joceline montó en cólera y me llamó indignadísima y ahí no pude más y le dije todo lo que nos había engañado y otras cosas. Nunca le había hablado a nadie así, ni por teléfono ni en persona. Porque nos vimos.
Sí. Llegó al lugar de encuentro con Jacqueline y comenzó a decir que nosotros la habíamos entendido mal, que ella nunca nos mintió y cosas así. Yo no podía creer que fuera tan sinvergüenza y la interrumpí y repetí buena parte de lo que ya le había dicho por teléfono y que no le iba a dar un centavo más de lo que se le debía a Jacqueline, con una rabia que me iba creciendo en el estómago. Para no hacer el cuento largo, empezó a decir que no queríamos pagar y que estábamos buscando excusas para no pagar. Ahí me di cuenta de que la que no sabe hacer negocios soy yo, porque en algún momento la miré y le dije muy firmemente: No me voy a poner a tu nivel. Y le di el dinero, billete por billete. Así, yo me quedé con mi dignidad intacta y ella se salió con la suya. Todavía quiso cobrar lo del gas y la limpieza, "porque eso es para mí" y la mandé a volar, pues había confirmado con Jacqueline por teléfono que no había tal cargo. ¿Por qué Jacqueline no le dijo nada?
Confirmamos que ya estaba lista la reservación, en Ixtapa le entregaron las llaves a Tania y Jacqueline se fue. Ahí me enteré de que la casa que nos había ofrecido Joceline se la habían ganado y "para no dejarnos sin vacaciones" nos cambió el lugar, sin decirnos. Le eché otra andanada de mi ronco pecho y me fui, bastante confundida.
Si estaban de acuerdo Jacqueline y ella, si pude hacer alguna maniobra para ahorrarnos dos mil pesos, si debí dejar que cancelara la reservación... no lo sé. Afortunadamente, el lugar resultó lindo, el mar (que fue donde estuvimos todo el tiempo) siempre es maravilloso y la compañía era estupenda. También nos hicieron precio para el día extra que contratamos.
De todas maneras, guárdense de Jocelin F como del demonio. Con buena o con mala intención, puede hacer que los días previos a sus vacaciones se conviertan en un viacrucis. Por cierto: en el acceso público a la playa de Ixtapa había dos muchachos regalando cortesías para el delfinario.
Ya habíamos abandonado la posibilidad de conseguir algo lindo en Ixtapa o en Zihuatanejo: empezamos a buscar demasiado tarde y ya estaba todo reservado. Así empezó:
Alguien está interesado en su casa (RENTO RESIDENCIA EN IXTAPA) en casasdevacaciones.com.mx! Presione aquí para ver una casa en nuestro sitio.
Nombre: Tania Diaz
Mensaje:Quisiera ver si tiene disponibilidad para las fechas del 29 de diciembre al 2 de enero.
Gracias,
Tania.
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hola tania
si tengo disponible esas fechas ,la ubicacio de la casa es en la zona hotelera a 10 min caminando para llegar a la playa ,atras del alebrije
si te interesa llamame
jocelin f g
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Informe de Tania al resto de la tropa:
Este es el mail de la persona de Ixtapa, yo hablé con ella por teléfono y me dijo que eran $$$$ por noche, que se requería el 50% para reservar, que tiene alberca grande y jacuzzi, que es un fraccionamiento de 6 casas, las otras 5 son de extranjeros que casi nunca están y que mañana me manda las fotos.
Besos,
Tania.
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hola Tania
te envió las fotos ,disculpás por lo del problema de la computadora,espero una pronta respuesta
Como se veía bastante bien, nos decidimos por la casa. El resto de la negociación fue por teléfono y Tania se entrevistó con la mentada Jocelin F para darle el anticipo. Y ahí empezó el merequetengue. La tipa ya tenía la mitad del dinero y además le pidió a Tania un depósito por tres mil pesos para garantizar que no hubiera daños en la casa, pero no soltaba la dirección del lugar ni la confirmación de la reserva. Antes de asustarnos, le llamé por teléfono para pedirle los datos del lugar y me lloriqueó que Tania se había portado muy mal con ella, que no había razón para desconfiar, que prefería tratar conmigo y que nos viéramos para darme la documentación. Fui a verla... con Tania, cosa que la desconcertó un poco. Nos regaló con gesto magnánimo cortesías para el delfinario de Ixtapa, nos enseñó un volante del lugar donde estaríamos hospedados (en esta palapa, al lado del hotel. ¿Pero no es en el Hotel? No, la casa de ustedes está en esta palapa y no es una casa, sino dos cabañas juntas) y nos dio un volante de reservación... a su nombre. También nos comunicó que en el lugar había que pagar $300 diarios de limpieza y $350 por consumo de gas, por el aire acondicionado y que le daba mucha pena, pero eso era arreglo directo con los administradores del lugar y que ella no podía hacer nada.
Le pedimos que cambiara la reservación a nuestro nombre, que se asegurara de que nos reservaran la alberca chica que nos prometió y nos fuimos. Pero Tania no se quedó muy tranquila y decidió que se iba a ir el 28 en la noche, para llegar a ver en qué nos estábamos metiendo. Justo a tiempo lo decidió, porque la Fragoso se empeñó en que teníamos que pagarle el 100% para confirmar la reservación. El problema de maniobrar con el plan de diez personas es que te reduce importantemente el margen de acción. Tal vez, de haber sido mi plan individual, la hubiera mandado a la porra o habría arriesgado mis vacaciones, pero eso de tomar una decisión con los recursos de otros...
El chiste es que el 29 en la mañana me levantó de un post maravilloso (que murió minutos después, pues mi máquina se trabó) Jocelin en el teléfono, furiosa de que Tania se hubiera adelantado y de que no le hubiéramos depositado todavía. Otra vez la cantaleta de por qué la desconfianza, que no nos había dado motivos y así. Le llamo a Tania, que ya estaba en Ixtapa, y resultó lo siguiente: la casa no era tal, ni dos cabañas, como nos dijo esta mujer. La reserva estaba hecha para dos departamentos con cocineta (horno de microondas, refrigerador, fregadero; sin estufa), una recámara con dos camas matrimoniales cada uno y un sofá cama en cada sala. Ni jacuzzi, ni alberca para nosotros solos, ni mesa de billar, ni todo eso que nos había prometido. La palapa de nuestro sueño eran la tienda y el restaurante del Hotel.
Toda la mañana fue de llamadas con Tania sobre el lugar y otras posibilidades de alojamiento (todo era carísimo o minúsculo), con los demás para tomar decisiones, con la nuera del dueño del lugar (Jacqueline) y con Jocelin F, nuestro agente de viajes al infierno. Cabe aquí mencionar que Gustavo volvía de Buenos Aires el mismo 29 y el mismo 29 salíamos con rumbo a Ixtapa a esperar al resto de la tropa que llegaría el 30... Una vez que Tania vio las habitaciones y dijo que no estaban tan mal, decidimos que nuestro destino sería Ixtapa.
Ahora solo había que arreglar el pago de la parte faltante. Una vez establecido el contacto directo con los dueños del lugar a través de Jacqueline, decidimos que sería más seguro pagarle directamente. Por teléfono acordé con ella el lugar y hora de encuentro y también que informaría a Joceline de nuestro trato. Joceline montó en cólera y me llamó indignadísima y ahí no pude más y le dije todo lo que nos había engañado y otras cosas. Nunca le había hablado a nadie así, ni por teléfono ni en persona. Porque nos vimos.
Sí. Llegó al lugar de encuentro con Jacqueline y comenzó a decir que nosotros la habíamos entendido mal, que ella nunca nos mintió y cosas así. Yo no podía creer que fuera tan sinvergüenza y la interrumpí y repetí buena parte de lo que ya le había dicho por teléfono y que no le iba a dar un centavo más de lo que se le debía a Jacqueline, con una rabia que me iba creciendo en el estómago. Para no hacer el cuento largo, empezó a decir que no queríamos pagar y que estábamos buscando excusas para no pagar. Ahí me di cuenta de que la que no sabe hacer negocios soy yo, porque en algún momento la miré y le dije muy firmemente: No me voy a poner a tu nivel. Y le di el dinero, billete por billete. Así, yo me quedé con mi dignidad intacta y ella se salió con la suya. Todavía quiso cobrar lo del gas y la limpieza, "porque eso es para mí" y la mandé a volar, pues había confirmado con Jacqueline por teléfono que no había tal cargo. ¿Por qué Jacqueline no le dijo nada?
Confirmamos que ya estaba lista la reservación, en Ixtapa le entregaron las llaves a Tania y Jacqueline se fue. Ahí me enteré de que la casa que nos había ofrecido Joceline se la habían ganado y "para no dejarnos sin vacaciones" nos cambió el lugar, sin decirnos. Le eché otra andanada de mi ronco pecho y me fui, bastante confundida.
Si estaban de acuerdo Jacqueline y ella, si pude hacer alguna maniobra para ahorrarnos dos mil pesos, si debí dejar que cancelara la reservación... no lo sé. Afortunadamente, el lugar resultó lindo, el mar (que fue donde estuvimos todo el tiempo) siempre es maravilloso y la compañía era estupenda. También nos hicieron precio para el día extra que contratamos.
De todas maneras, guárdense de Jocelin F como del demonio. Con buena o con mala intención, puede hacer que los días previos a sus vacaciones se conviertan en un viacrucis. Por cierto: en el acceso público a la playa de Ixtapa había dos muchachos regalando cortesías para el delfinario.
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